EL REFLECTOR HUMANO. LOS DENGUECORTOS

Nueva y tranquilidad (juegos del taller de poesía de una Noche en verde)

2011-12-18T17:23:00.000+01:00

En la hora nueva
esa que no marcan
los relojes del sistema
manecillas enterradas
sin minutos, sólo son la nada.

Las manos que encierran
una idea de esperanza
tranquilidad solapada
de una revolución en marcha
compañeros, compañeras
de la madrugada.

Deshielo

2011-12-16T23:38:00.000+01:00

Mis labios se endurecen con los años
al igual que ese repetitivo tic
que acaba por molestar
a mi reflejo en el cristal de tu casa.

Una corteza sin savia,
sin sabio que lo desentuerte
oculta mi desvelo naciente
siempre desde oriente.

Y porque creo en la desnudez
de tu cuerpo excavado por mí
descubierto de la piedra que habita
te deseo en todas mis buenas noches.

Elevas mis dimensiones
fuera de los mapas, me haces
ciencia y magia multiplicando 1 por 1
hasta que al fin dio 2.

Un pliegue que adoro es aquel
que socava mis aburridas tardes
que nace en X y vuelve a Y
ahí, compañera, justo ahí.

Pero tus ojos, hace tiempo
que andan perdidos detrás
de mis cuencas, donde las miradas
nunca se oponen y siempre se encuentran.

Y yo no he de creer en más
que en tu punto y seguido
del ombligo, o en mi ateísmo
carnal en un hotel consumido.

Hoy que, por ejemplo, aún no he muerto
cuando el sueño es una vida extra
cuando mi corazón es rebobinado
por un boli BIC, mi prisa y tu mano

se desbordan en mi cuerpo, con la exactitud
del río, al igual que los labios
vuelven en cada estación

de tren y el deshielo por las caderas
que todo lo arrastra, que todo lo mueve
que todo lo besa, que todo lo puede .

Las treinta penas y mi alegría.

2011-08-31T20:24:00.001+02:00

Recuerdo mi sombra como crecía
en aquellos zapatos de la infancia
y como su insondable abismo
salpicaba parte a parte las aceras.

Recuerdo como las tartas de cera
de tanto esperar los aplausos
quedaron suicidadas en mi casa
sin soplos, ni risas de agosto.

Recuerdo a mi sonrisa flaca
encajarse en una cara tibia
en un rostro que tras los espejos
sólo proyectaba la nada.

Recuerdo esa tarde áspera
condensada en un cristal amenazante
heridas sobre mi piel
a punto de derramarse.

Recuerdo como era a los 4 años
el cristalino tallado en mis ojos
mentira esperanzada, que vio
formar palabras a su antojo.

Recuerdo mis argumentos
de cuento tras cuento
y la voz de mi madre
acercándome el sueño.

Recuerdo para mis treinta penas
una alegría desesperada
una piel grande, quebrada
de años encajados en mala gana.

Recuerdo para mis treinta penas
la revolución de la belleza
éxitos, fracasos tuve para rato...
pero tampoco adquiriré tintes dramáticos
tan perjudicial no es cumplir 30 años.

Sembrando las cuatro monedas

2011-06-14T18:03:00.002+02:00

Aquella tarde entre la estación y la Luna, los raíles parecían víctimas inermes en tierra de nadie. Las mujeres se espaciaban de dos en dos en el apeadero, guardando el luto por su espacio perdido en el poder. A lo lejos, un escote se abre de piernas y caen sueños como chatarra incandescente formando un corro de escorias humano-minerales.

Así oigo la llega de mi final, estrépito visceral de una o varias malas digestiones, con los vagones hasta arriba y muy pocos macutos que reivindiquen el espacio que no he sabido ganarme en vida. Luego una señal incorpórea, melodiosa y timbrada me advierte que en la próxima frase he de bajarme donde se ha grabado el punto final de acero. Llego al final de mi boca-ovulario.

Acudo como esa palabra mal tildada a la tortura de la goma de borrar, a la limpieza de la mente como Platón sin Sócrates, a la implosión de mi castillo de Playmóvil como último baluarte de la decencia. Sólo el amor, escapa de la jauría apocalíptica, se retuerce entre las sogas que me llevan al paredón y escapa mutado en las cuerdas sanguinolentas que sostienen esta fragilidad.

Cuerdas que sostuvieron las galletas mordidas que sólo caían en aquellos labios que más enamorados parecieran estar. Los demás nos fuimos con Pinocho, el zorro y el gato a sembrar las cuatro monedas en el monte de los milagros.

Obituarios

2011-01-18T22:40:00.006+01:00

La invocación de un pasto, como un canutillo hipodérmico, tengo alojado en el hueco de mis latidos. Por cada golpe de ausencia saltan las costuras de la tranquilidad y se remueven las segundos como en el día eterno del desamparo.

Así, como en una creciente oleada o quizás reflujo de lo que se fue, van y vuelven mis manos devueltas por la mar, devueltas y ahogadas, muertas ya, exiliadas de mí, voluntariamente, regresadas como el puto hijo pródigo, al nido, a las temidas veleidades del traidor hiperrealismo en el que se ha convertido mi cuerpo doliente por la sal del cuerpo mal - mar muerto.

La risa tal y como se proyectó en la roca, allí se calcificó eterna, fosilizada perdió todo el valor de mi humanidad, me robaron mi identidad fruto orgulloso de la rabiosa disconformidad en la que me hallo.

Mi alternativa, desde hace algún soleado tiempo son tus ojos. Esta es fruto de mi feliz enfermedad, que siempre deseo expandir más allá de mis impuestas extremidades.

El abismo, la muerte de la ilusión es el fin. Me encuentro en marcha sin saber a dónde voy y sin más razones que el tráfico que arrastro detrás de mí.

A veces siento escalofríos, supongo que es el vaticinio de que desde todos los puntos cardinales el viento azotará en campo abierto, sin ningún obstáculo, mi ser, desde mi pasado hasta lo que vendrá a considerarse una "accidental" desaparición futura.

Luego cojo un número para ir a ver la reposición de la pesadilla anterior en la dársena de mi propia estación. Mientras llega el momento de la proyección me siento a leer, en alguna esquela, sin erótico resultado, que mi desdicha ha llegado a su fin y que recibió del Papa la Santa Maldición.

Denguefrases VII

2011-01-13T17:00:00.006+01:00

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la séptima lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario. Las Denguefrases, las podemos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje. Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

La crisis económica es una operación matemática donde quien dijo aquello de "llevarse una" al final cumplió con su amenaza.

La soledad es la cáscara humana que nunca se abandona.

La soledad es una tormenta para sordos.

La sinceridad son los dientes llegando antes que las palabras.

La arbitrariedad son las persianas que esconden algunas noches los ojos a medio bajar.

El infinito es el espacio de cada despedida.

La injusticia son los labios cerrados por desamor.

El magnífico es un tipo abundante de casi nada.

Delicado como un martillo esculpiendo el tiempo.

Las preguntas son el voyeurismo de las palabras.

Las palabras entierran con saliva los cuerpos con vida.

La saliva es la más sincera muestra de interés.

El interés es para el amor una tumba abierta.

El teclado es una wija para contactar con la administración de la ultratumba.

Aburrimiento es mirar un esbozo y bostezar.

Mi tarde es la más temprana expresión de amor para unos ojos recien venidos al mundo.

La sombra chinesca que me sustituye en las escenas peligrosas

2010-12-12T21:06:00.004+01:00

La sombra chinesca desaparece

cuando el océano rompe toda delicadeza

toda imaginación, toda esperanza

como la resaca de esta mar de garrafón

Porque orientar el Oriente no es tarea fácil

porque debí poner las velas al revés

patera sin identidad

voy camino del fin del mundo

Si salto a tu habitación reclamando

que hoy no es buen día para tu soga

créeme que hay luces que ahogan más

créeme que el aire está en peligro de extinción

Si me diluyo, como la saliva en tu sexo

es porque siempre fui toda tú,

mujer ciega (i)rreversible

Mi niño, yo y mis usb´s

2010-11-23T17:54:00.010+01:00

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo como se van las alas de los árboles cuando los niños les asustan con sus manos pringadas de sueños. Este niño que todo lo contempla porque nada le es antiguo porque nada le es angustioso, porque conserva en sus ojos la mecánica de construir mundos con unas hojas y un tiempo sin manecillas.

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo que fueron unidas a mi esperanza con el pegamento que mis padres donaron a la eternidad un día que llovió y cuyo frío hizo juntar sus cuerpos.

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo que hacen sombras a las letras que componen mi nombre en un día soleado mientras un eclipse cae como una tilde y fragmenta mi realidad cada dos por tres, mientras mi niño burlón responde: "seis".

La noche que me atracó Mr. Hyde

2010-11-04T22:49:00.007+01:00

La vida se hace a base de decepciones hasta lo inaguantable, y es en ese importar-exportar todas las miradas que andan en las esquinas cuando uno se decide a querer.

Y sería gran cosa si uno decidiera amarse a uno mismo, pero comete el error de buscar la solución de sus frustraciones en otras personas.

¡Tristes todas las cuerdas que dominan la libertad! ¡Tristes y no suficientemente cortas!

Pongamos que uno abre una caja donde están a partes iguales sus aspiraciones o deseos y las carencias, el amor hace de aterciopelada funda que protege y quema, que da esplendor y oculta tras de sí la suciedad con la misma e interesada amnesia, la que se produce tras besar a alguien y entrar en el fragoroso terreno del no-retorno.

Pongamos que hoy mientras te da por recorrer esos lugares "especiales" que tiene toda ciudad que se precie, se te cae del bolsillo, emulando al Conde Montecristo, tu primer y único latido memorable, y como una espiral conduciendo borracha en un laberinto inabarcable, enloqueces buscándolo, levantando el pavimento, las faldas de las maniquies, y poco a poco cavas tu propia tumba sentimental. El amor ha conseguido enterrarte.

Ese amor brutal, agónico, fruto del choque entre dos lascas protohistóricas, no hace fuego, no sirve para calentar ni te dice que te quiere, sólo mantiene un inconstante desgaste, dependiendo del percutor y de las manos que otrora acariciaba las piedras, hoy las machaca y las extingue.

Ese jodido amor de caballeros sin armadura, sin profilácticos y que hacen el amor a pelo, volcando sus ideas en pollas y coños que lo dominan todo, y luego al volver la vista atrás te encuentras con una piel que antaño estaba rellena por ti y un papel explicativo a su lado que dice: "cuerpo sin magia recién pintado, por favor no pisar".

Franfacebook, el punto limpio y el mundo bicolor.

2010-09-25T20:33:00.017+02:00

Mi retroalimentación no tiene toma de tierra, sólo mis pies en el suelo me hacen vivir el efecto placebo.

Tuve dos minutos para que el amor se consumiera como una colilla mal apagada. Agónico que ahoga, que se va y vuelve como una calada que enamora, que muere y sigue resucitando como si no tuviera nada mejor que hacer. Así es el amor que se pierde y se encuentra, una espiral sulfúrica y despistada en una mina a corazón abierto.

Permíteme, permítete un encuentro fortuito donde se pongan las palabras en las manos y los besos en las bocas.

Recuerdo ese papel con los ojos entornados y mi boli a punto de proporcionarle la raya que necesitaba para seguir trabajando hasta las 00.

El espejo-himen-amor fue destrozado por un percusionista ciego rasgando el marco que lo envolvía. Aquella suave y urticante piel quedó contenida en una hornacina que a modo de caja de Pandora, evitó las reacciones alérgicas "subcretinas" o desamor.

La "verdad" sólo son retales de una mentira mal formulada.

La desnudó el tiempo y el rozamiento suave pero insistente, su pintura inicial quedaba en manos de todos y de nadie, la vi desgastarse, la vi quebrarse, la vi esperanzada, soñó ahogarse en la garganta de algún tipo como tú, ahí estaba la vasija, besada por miles de labios, traicionada por todos, musitando en horas huecas el devenir de un chorro que significaba el principio del engaño.

En mis venas hay calles diáfanas por donde a veces se ve correr la sangre o algo de colesterol o humo ajeno. Es la misma sospecha de que, por decir algo inútil, estamos conectados por agujas invisibles entre personas radicalmente contrarias, el imprevisto beso fortuito, la charla de desgaste, o las manos que avanzan hacia lo incorrecto...todo eso que algunos convierten en poesías o sueños o pesadillas edulcoradas, hace que mis entrañas se encuentren superpobladas, y que ese estúpido cerebrito rojo que se empeña en latir rabiosamente, someta a mis propias fronteras a una terrible quemadura sin protección solar, convertido en tierra de nadie, en jauria de tod@s.

La poesía es la adquisición de palabras como cuchillos que asoman como rosas.

La carretera corrió más rápida que sus pies. La huida era nada más que una pequeña indigestión. La huida era nada más que una pequeña ilusión que se desvanecía a las 12 del mediodía. Ella odiaba la medianoche porque las princesitas a esa hora mecánica, usaban a los lobos para cazar zapatos con caramelos dentro. El camino no se anda, el camino se gasta y se destruye de tanto caminar.

Tengo diez confesionarios por dedos.

Sólo soy consciente de la semana santa cuando despierto cada día dentro de mis sábanas santas, amortajado, y con ganas de multiplicar piernas y cuerpos, mientras me sangran mis estigmas de unas manos inútiles, ciegas, que apenas tocaron el cielo ya fueron expulsadas por pecaminosas. Así andamos los ateos estos días, persiguiendo indirectamente las vírgenes que se nos van presentando.

¿Que qué pienso? Pues que los ojos con los que miramos el mundo son de cristal de bohemia; que los milagros sólo ocurren en los programas de la teletienda; que vivir este domingo es como sufrir una broma pesada...y que me he realizado una lobotomía hace 2 minutos, pero ha sido un fracaso porque aún sigo preocupándome de las cosas...¡¡maldita sea!!

Mi sombra es un señor sin orden de alejamiento.

Quizás pueda robar un segundo a este reloj y pensar que soy fugazmente yo por un momento. Quizás el minutero me pueda echar una mano y acabe cambiando mis latidos por los granos del reloj de arena donde se encuentra la mirada que deseo. Ese desierto, ese grano, latido o mota en los ojos que te guiñan eternamente y consiguen abrir la noche roja en tu sexo.

Hay zombis que sólo se alimentan de vuestros latidos. Hay zombis que os dirán que os aman. Cuidado.

Tiendo en la cuerda un paisaje que apenas reconozco, hidratado de tantos sueños enterrados. Sin rumbo va la pequeña gota de cualquier pecho que desciende, este mapa ajado, por toda su verticalidad y que recojo en un pequeño cuenco sin fondo. Mis manos son el único color pastel que me está permitido añadir a esta tierra sin madre, por lo que camino como un animal, rehuyendo las razones que me son vomitadas por las que incorporarme de nuevo. La Humanidad pues, es un club sin derecho de desistimiento.

Si tú formas parte de lo divino como ya ha quedado demostrado anteriormente y tu pecas a diario sobre unas normas que tú no has impuesto como dios que eres, si esas normas no han sido sancionadas por tí, y son por tanto ilegales, ¿por qué no derogamos la biblia y las Tablas de la Ley, y nos repartimos los tesoros del Vaticano? ¿Si somos dioses pecadores, ¿por qué no nos vamos a lo calentico right now?

Si por ser tus padres (madre y padre) y además la Trinidad, puesto que el Padre, ya está repetido en ambos casos, y agregas a la "madre" y lo conviertes en un cuarteto. ¿Es la primera manifestación feminista de la Historia que ha sido solapada por la Iglesia? Mientras tanto nieva y como nieva te doy las gracias oh amig@-dios

Dos preguntas: Si regalas en Reyes. Si los Reyes eran 3. Si tú te conviertes en tres. Si sólo dios es trino y uno a la vez. ¿Entonces eres dios? Si además los Reyes son los padres, y si tú haces de los Reyes, entonces ¿tú eres tus propios padres?

ATENCIÓN: En la Puerta del Sol hay unas señoras que han vendido los cupones de navidad (ahora ya del niño) a 22 euros (2 euros por encima del precio del cupón). Estas señoras se llaman popularmente "loteras", pero yo me pregunto, si no ofrecen ningún servicio de reserva de los números, si no te reciben con un chocolate ... con porras, si sólo venden los cupones, ¿por qué leches te cobran más caro, si en el cupón ya pone el importe? ¿por qué le ganan dinero al Tesoro Público?

Hay quien le da al Mundo otro bastón más con el que apoyarse. Hay quien ocupa su tiempo en desenterrar las sonrisas olvidadas. Hay quien se rebela eternamente contra la mortaja con la que nos visten al nacer. Hay quien reivindica que... lo humano debiera de estar de moda.

Hay alguien que echa el cierre sólo un poco por si vuelven los ladrones de sus sueños. Hay alguien que sonrie, por todos sus muertos, en el cementerio. Hay quien dedica unos segundos en dilatar sus pupilas ante quien pasa por su lado. Hay quien se engancha al brazo una vena partida del suicida.

La nieve es la señal de que el cielo también envejece. La nieve es el vómito de un arcoiris albino. La nieve es aquella sinrazón que cae de tu cabeza. La nieve es mi boca cerrada por vacaciones. Y en eso llegó la nieve a Madrid...como llega gozosamente la droga al vaso de whisky del amigo a quien se va a putear por barroquista.

"Mi (e)-lejía" blanquea el color de una típica tarde de otoño.

La realidad es aquella puta que siempre busqué y que tardé una vida en darme cuenta de que siempre la había tenido acostada en mi cama.

Has de reconocerlo. Nuestra mejor noche fue aquella en la que descubrí en tus tatuajes la tinta del libro que quise haberte escrito y que como en un acto reflejo, lleno de insensibilidades, huyeron de la mediocridad de mi pluma y buscaron tus nuevas pieles en blanco.

La gripe Z,Y,X.......C,B, "A" , siempre determina el máximo ahorro energético. A medida que van progresando las letras tienes a tu familia ahorrándose los paseos para verte en tu gueto-habitación con un posit que dice "si quieres algo, deja de respirar.

Su lengua viperina y su rastro de piel por los sillones acabó por confirmarle que más allá de haberse matriculado en Oxford, presentado a Mister Universo, casado y divorciado con la ex-Miss Torrelodones, era una simple serpiente socialmente domesticada. Se quitó sus brazos y piernas, sus piercing, recordó su veneno y se arrastró hasta el zoológico desde donde le dieron aquella vez la libertad provisional. Aún no estaba humanamente rehabilitada para este mundo.

Economizando el tiempo acabé ahorrando dos pausas para poder respirar.

Mi mano en hora...del minotauro

2010-09-05T17:37:00.006+02:00

...el día empezaba detrás de tu espalda, exactamente a las 5 menos dos dedos. Y mientras te movías para ponerme la mano en hora y quitar mi despertador, todo en tu piel era un continuo devenir de curvas y estiramientos. Creí que llegabas hasta mi pelo y en él ibas a enredar tus sueños más íntimos, pero desapareciste y sólo te localicé como el que busca el sol en invierno, después de haber cruzado durante días tus sábanas hasta encontrar tu nombre.

Tu silueta era la que aparecía pintada con tiza una vez que se consuma un crimen, en cualquier telediario, impactante como el tiempo que deja el semáforo para poder besarte furtivamente, como el suelo que recibe tu sangre sin derramar una lágrima.

Y así, como el que divaga en un folio en blanco su última voluntad, me abrí las carnes huecas encontrando nada. De ahí huiste dejándome la ciudad de mis ideas en plena involución, en un inabarcable desierto insensible, en constante y doloroso entierro-bucle.

Pero he sabido convivir con la ausencia de uno o dos sentimientos o quizás a lo sumo tres, que dejan cojo a cualquier trípode. He dejado de ver las señales, o migas de pan, o latidos en la cuneta, o letreros de neón que señalaban la vuelta a las equivocaciones-cuerpo o droga, será que el impago en la factura de la luz ha dejado mi reloj congelado a las 5 menos un dedo, como el que sirvió a Teseo para hacer autoestop hasta la cama del laberinto del minotauro.

El pequeño odio

2010-08-30T16:24:00.006+02:00

Odio las cosas que nunca acaban de tener forma ni nombre.

Odio cuando el amor se convierte en el Dios de los boomeranes.

Odio esas historias que comienzan por "conocí a un tipo como tú que..."

Odio tu cuerpo cuando se queda en la casa de tu novio.

Odio que mi mano derecha no reconozca a la izquierda.

Odio que saques tus entrañas para demostrarme que tu sangre se detuvo un día de agosto.

Odio los silencios que sólo esconden el miedo a las palabras.

Odio los premios que hacen crecer los egos más insoportables.

Odio que la paciencia tenga que acostarse con tu deseo cuando le amenazas con la soledad.

Odio que mis palabras me sobrevivan.

Odio que en las chabolas un espejo sólo sirva para perpetuar la podredumbre de un mundo convexo.

Odio que las palabras se las lleve el aliento de boca en boca.

Odio que la vida se convierta en una moda duradera.

Odio que la muerte se vista de monja y se pasee de puerta en puerta lastimando un sacrificio por amor de Dios.

Odio el culto a los muertos vivientes. "Y Jesús al tercer día resucitó de entre los muertos" o bien "Lázaro, levántate y anda" etc.

Odio que tu sexo sepa a pasado.

Odio que mi lógico-imperio azteca no sepa someter los reductos de mi cuerpo.

Odio que un racimo de uvas por una conversión al mercado de valores se conviertan en bombas de racimo.

Odio que las alpargatas sean fruto del expolio de los ataudes de los costaleros ortodoxos.

Odio que mis frases no se autocensuren y tenga que ser yo siempre el malo de esta película.

Odiomolestarteconestegazpachodepalabrasperomientrasloleiasteherobadounputopensamiento.

Intenso como un año bisiesto

2010-06-07T23:13:00.007+02:00

...bien, te dije que crecí como una uña cadavérica, amando la putrefacta hermosura del paso del tiempo envolviendo los cuerpos. Y aún así tú creíste que las sábanas que te arropaban cada noche, mujer lapislázuli, eran mortajas de luciérnagas en flor.

Si te dije aquello, niña vencida, es porque tu silencio cortaba en una baraja las cartas del bien y del mal y lo único que sabía hacer por ti era respirarte...te respiraba...te respiraba tu antiguo oxígeno que no sé si entraba entre tus pulmones a diez metros de ti o entre tus dedos pendulares sobre este mesa-carrusel.

No recuerdo si tu gesto emulaba la amplia sonrisa de la cremallera que iba subiendo hasta envolverte en un sueño por soñar o si creía, como el más falso de los ciegos, en tu tatuaje, únicas palabras que me dirigiste: "Intensa vida de un año bisiesto" (cara anterior del brazo derecho)

Temblé, mancha lapislázuli, al quitarte la etiqueta del dedo pulgar de tu pie, falsificando el acta de defunción, dando cuerda al despertador, deseando, deseando...deseando profundamente que hubieras recogido tus objetos personales y corrieras a pulirte tus 24 horas anónimas que te dejó a deber la vida.

A los fantasmas de la adolescencia...

La noche

2010-05-19T02:41:00.005+02:00

La noche es una broma pesada. La noche sólo existe si nos asomamos a la ventana. La noche fulmina los ojos como escarpias. La noche funde la Luna en miserables farolas acurrucadas. La noche pervierte el rumor de la sonrisa atropellada. La noche sólo es una sombra acomplejada. La noche aminora las palabras putrefactas. La noche es un agujero tapado de esperanzas. La noche es para la noche la venganza. La noche hipnotiza al reloj marcando las distancias. La noche es esa mano que en un cuerpo calienta la nata. La noche es una prostituta de horas contadas. La noche es una canción en unos labios asomada. La noche vive entre los hielos de un cubata. La noche es la certeza de que la Luna es una cabeza cercenada. La noche sangra las esperas más nefastas. La noche es tu coño cubierto de escarcha. La noche son tus muslos presentados a la carta. La noche es una invitación para concretar sin en la mía o en tu casa. La noche es sintonía de la cabecera de tu cama. La noche se esconde debajo de las sábanas brotando cada mañana. La noche es hacer el amor con o sin ganas. La noche es una utopía de olor a fruta macerada. La noche sólo es un estado mental fruto de una pesadilla mal soñada . La noche es...esa incómoda realidad con almohada.

Palabras que rezuman paredes

2010-05-15T01:26:00.007+02:00

La pequeña pared se cubrió de poesía, y justo en la pequeña oquedad se perdieron siete palabras que definían la semana. La grieta que corría la terraza hasta llegar al alféizar de tu sexo actuó como cesura de las palabras y tu dolor dolió como un encabalgamiento abrupto.

La prisa, volvió de la mano de un consolador de hielo y dejó mis pupilas curadas de espanto, tanto como aquella imagen porno-ortográfica de una fálica tilde solitaria. Tomé el único acento virginal y le hice el amor todo el texto hasta el siguiente punto y seguido.

Porque soy un creyente de la eyaculación de la tinta, me resisto a que las paredes luzcan un blanco nuclear, por eso mis palabras son precipitadas como una tormenta sobre los rincones más recónditos de tu cara.

En un impulso de esos que sacan a pasear el corazón hasta la mañana con beso de despedida, derramaste todo el café sobre tus muslos y aparecieron, filas de hormigas que señalaron el camino a tus amantes.

Tu pared estaba casi irreconocible, dos palabras más y colapsarían los 30 metros cuadrados, por ello preferiste guardar los sujetos elípticos en una caja semiabierta para cuando olvidaras los nombres de esos amantes imaginarios que visitan tu casa y no tuvieras nada más que decirles.

Entre mis manos camufladas en tu boca y tus manos hundidas en un cubo de pintura, tuvimos la excusa perfecta para sacrificar un diccionario por el que no pedimos ni pagamos rescate para recuperar, en un salto de trapecista ciego, las palabras que rezumaban paredes.

Bocas. Besos. Gotas. Labios.

2010-04-25T23:57:00.005+02:00

Las bocas beben erróneamente

agotando los vasos antes que los besos.

Los besos viven en la comisura de los labios fríos

y éstos se precipitan contra el vaso gota a gota.

Las gotas huyen de la muerte y del olvido

de un botellón apocalíptico

creando mártires de bocas vacías.

Mi gota, tus labios, el vaso, el beso,

se asocian una noche en la que beber

no es causa de olvido.

Olvidar el vaso

es ver el beso

siempre medio vacío.

Sangre del platerillo de leche. El Gran Miedo.

2010-03-29T01:57:00.009+02:00

Sangre del platerillo de leche

escupe en sueños

sangre de otros cuerpos

que follan la razón.

Sangre del platerillo de leche

es vertida por doquier

sin permiso en sus fisuras

hondos surcos de la fatalidad.

Sangre del platerillo de leche

es un recuerdo de una noche

convertida en dos noches

de incombustibles (r) ojos.

Sangre del platerillo de leche

es una carta mágica

es una tinta del fracaso

es una amante sin (a) mar.

Sangre del platerillo de leche

es la opción equivocada

es la corregida impostura

es la muerte prematura.

Sangre del platerillo de leche

son gotas que violan azulejos

confundidos con lágrimas ausentes

confundidas, confundidas que confunden.

Sangre del platerillo de leche

kilométricos-últimos besos

autopistas-entrelazados labios

como puentes sobre las bizcas gafas.

Sangre del platerillo de leche

esta mierda de poema

que rompe las etiquetas

de las prendas sin usar.

(Prendas: Camisa, anillo, pantalón desgastado, collar de chapas de coca-cola, condón, llaves, Rayuela de Cortazar y diez surcos estériles en la espalda)

Viviendo, viajando, viendo siempre "entre líneas"

2010-03-12T00:54:00.005+01:00

I

De una foto tus brillos brotan

como mil dedos en llamas

la una, la dos, cuenta atrás

sonrisa tuya ceniza.

II

El metro repta por tus ojos

en celosía

mujer del veo veo nervioso

necesitaría mil ruidos

y más paradas para desnudar

tu deseo exiliado

III

Tus rizos descienden hasta la noticia

complicando la realidad

y muerden tu capilar señuelo

las palabras turbias

Oh señora Medusa pornortográfica

IV

Viejo que muere de pie

su bastón está erecto

le mantiene en fantasía

bordeando nuestras fronteras

el estupor de quien llegó

a la última parada

V

Puerta automática

sangre predispuesta

plaquetas que bajan

en la siguiente estación

Herida abierta

abandonada, sin cicatrizar.

VI

Revistas y libros prostituidos

exiben su pálpito

deseosos del fin.

El horóscopo y la página 299/300

prometen guardar la última bala

Oí el impacto negro sobre blanco

y gritos de madres

que entierran a sus hijos

tras el punto y final.

(Escrito entre las estaciones de X e Y)

El reloj de arena fascista

2010-03-01T00:59:00.004+01:00

La calle inundada de los vapores de una lluvia que aparece bajo nuestros pies, es la señal para la huida de huellas que avanzan por la miseria despacio, como una almohada que se asienta, y si alguna vez echaste de menos unos zapatos que caminen delante de ti, mostrándote las migas de pan, hoy verás un par que juegan al despiste con el ingeniero del camino de las baldosas amarillas. Sí. Dorothy a estas alturas debe de estar en una zanja repintando los gusanos sus zapatitos de charol.

El lamento de esa lengua de agua que alimenta tus vellos bellos, que los hacen crecer encima de tus orejas, hoy son la guarida de tus impulsos asesinos, de esos que matan el tiempo a base de sentencias injustas. Nunca te oiré bajar las calles como fuentes sentada en una cama como en la película "La Bruja Novata". No eres especial. Para mí no eres más especial que esas gotas que fusilan los baldosines un día como hoy.

Sin embargo tu coño es una inmensa catarata, mujer universal, y siempre he temido que un día me reclamaras para tu útero, y yo no pudiera hacer nada por evitarlo. Por eso he cegado mis ojos, por eso cada entrega es condicionada, por eso no sé hacerte el amor cuando nos bañamos en sangre. Por eso tu piel brilla tersa, inmaculada, erizada, explotada de tanto hacer la gilipollas.

Mujer universal, eres tan triste como una peonza sin cuerda, como unos ojos que nunca han visto despertar a los míos. Sólo tú, quien no ha visto aún mi cuerpo desfallecer a tu lado, pierdes el tiempo, y el tiempo es algo que se escapó del reloj de arena fascista.

(Escrito en 3 minutos y 20 segundos de irracionalidad dictada)

Nunca fui a Ojos Negros provincia de Teruel

2010-02-07T19:49:00.001+01:00

Moderados brillos hacen volver las luces silenciosas.

La onda negra resbala por las mejillas asustadas,

y se pliegan como en un sacrificio intemporal, las pestañas.

Cuando los pasos se buscan entre oscuras intenciones heladas,

las lunas que antes por un momento estaban,

atrapadas en sus ojos quedaban.

Así las calles cuando frío y muerte se abrazan
un abismo protector avanza
un refugio donde a veces entraba y otras tiritaba
de tanto aguardar TU MIRADA

Cadáver exquisito

2010-01-24T16:17:00.009+01:00

En una morgue abandonada a toda prisa, había una etiqueta atada a un dedo gordo del pie del último inquilino olvidado en la huida. Le habían mecanografiado un nombre y la causa del fallecimiento: "Corazón terrible que poseía cien mil latidos de distintas donantes. Muerte por sobredosis".

Arrastré el cuerpo a toda prisa. El lienzo actuaba como una telaraña. Saqué la imagen, a duras penas, por una ventana pintada en un cuadro próximo cuando dos transeúntes curiosos por la situación me preguntaron la hora. "Es hora de desaparecer" Buenos días, buenas noches, Mr. y Mrs. Kesington.

La versión oficial: Robé el cadáver, como se roban a diario, por ese digno pensamiento de que si no los echamos en el contenedor azul, no nos quedamos moralmente satisfechos.

La versión extraoficial: Se parecía tanto a mí que temí no volverme a ver delante de los espejos.

Egocentrismo para la segunda persona del presente de L´amour fou

2010-01-20T00:07:00.007+01:00

Soy la mota en un ojo acusador. Soy la mano que se saca a pasear. Soy la calva dureza de un hueso pulido por las lágrimas. Soy un negativo besado por el Sol. Soy la quiniela sin fondos. Soy un periódico sin las páginas de mamadas a 35 euros. Soy las páginas blancas de sólo dos teléfonos que dejaron de hablarse. Soy un cojín con el relleno del pavo. Soy la cenital luz de un incendio mortal. Soy La Balsa de la Medusa de Géricault. Soy un monumento amado por el amigo de lo ajeno. Soy el único amor que se cierra de piernas. Soy un fundamentalista humano. Soy un poder sin vasallos. Soy una iglesia recién destruida. Soy una guitarra con vasectomía hecha en el mástil. Soy el antónimo de ti. Soy la destrucción entre algodones. Soy el volcán con el azufre de una cebolla. Soy la huella hueca que borra la historia. Soy Ofelia de los prerrafaelistas. Soy un continente sin sonrisas fronterizas. Soy agua, hielo, nube y llanto. Soy quien escandaliza a tus plantas diciéndole guarrerías al oído en latín. Soy un amor muerto por amor. Soy un libro sin la banda magnética de inseguridad. Soy un buen televisor...apagado. Soy tus palabras impronunciables. Soy tus labios rodeando cualquier sexo. Soy un estado mental transitorio. Soy un...so-y...una joven memoria desmemoriada. Soy una tilde en tu nombre que hoy no salió por Antequera.

La sombra de mi sombra

2009-12-21T00:15:00.003+01:00

Nuestros claroscuros, nuestras regulares humillaciones, nuestras incómodas desapariciones, nuestros silencios, nuestros alargados egos.

¿Pensáis en algo? Yo no tengo dudas.

He descubierto la inquietante revelación. Así espero aterrorizado a que un día anticiclónico, venga a reclamarme la vida que le he vivido. "Nosotros somos realmente la sombra de nuestra sombra".

Y ahora a toda prisa, escondeos y apagad la luz.

Hay alguien...

2009-12-21T00:04:00.003+01:00

Hay alguien que echa el cierre sólo un poco por si vuelven los ladrones de sus sueños.

Hay alguien que sonríe, por todos sus muertos, en el cementerio.

Hay quien dedica unos segundos en dilatar sus pupilas ante quien pasa por su lado.

Hay quien se engancha al brazo una vena partida del suicida.

Hay quien le da al Mundo otro bastón más con el que apoyarse.

Hay quien ocupa su tiempo en desenterrar las sonrisas olvidadas.

Hay quien se rebela eternamente contra la mortaja con la que nos visten al nacer.

Hay quien reivindica... que lo humano debiera de estar de moda.

Jugando al teléfono entre varios mundos

2009-12-01T00:57:00.007+01:00

El cava fue el frío sudor recién descorchado que llegó hasta los pies de la cama. La cama sucumbió hincando la rodilla hasta astillarse. Las astillas se repartieron por la habitación como un accidente de tráfico con la caja de alfileres. Los alfileres sin un rumbo fijo amaron al primer imán que le cantó su oración. La oración sufrió el divorcio del sujeto y el predicado. El predicado engañó al sujeto con un sujeto elíptico. La elipsis omitió cobardemente el por qué. El por qué se suicidó sin respuestas. Las respuestas se tiñeron de blanco, y quedaron de un misterio insoportable.

La tiniebla guió al cuerpo hasta la remota sombra de sus ojos. Los ojos rojos prohibieron el paso a las intenciones. Las intenciones se agotaron gota a gota en una falsa espera. La espera entre sus dedos era cosa de mayores. Los mayores logros de millones de colchones se resumen en obnubilar a masas enteras de soñadores. Los soñadores son de la estirpe del Principito. El Principito ha vuelto a jugar con sus planetas un partido de squash. El squash nació como resultado de golpear rápidamente los pensamientos subversivos.

La subversión... la sub versión... la sub-versión es aquella película donde los subtítulos son sólo mentiras para un mundo, U-no, Gran-de y Li-bre. La cama volvió a ser ese único lugar donde los librepensadores encontraron un refugio, como grandes onanistas, para citarse enfermizamente con la soledad del incomprendido.

Exquisitez extrema

2009-11-02T01:29:00.002+01:00

Recojo el pañuelo
que ayer sirvió de confesor
anoto su hora de defunción

Bebo las lágrimas anónimas
que se esparcen a diario
por cualquier calle
en cada época
presentida.

Yo denuncio en el suelo
sus trozos de vida
sus deditos sin madre
sin guantes protectores

¡Siempre pensamiento!
loco disfraz
que engaña lo que se deja
de realidades en las comisuras

La tarde muere
gotas oscuras
de resentimientos plastificados

menos mal que la basura
se baja puntualmente
sin excepción

ni siquiera cuando hoy
al levantar el cubo descubro
...
que creo que te quiero.

Video del encuentro fortuito entre un paraguas y una máquina de coser sobre una mesa de disección

2009-11-01T13:33:00.003+01:00

La noche bipolar

2009-10-30T23:14:00.005+01:00

Si vives la noche del bipolar encontrarás una razón más para temer por las verdades que se te ocultan.

Si vives la noche del bipolar acabarás sintiendo tu cuerpo y el suyo uniéndose a miles de kilómetros de distancia, sin ti y sin él.

Si vives la noche del bipolar no podrás parar las imágenes que te conforman como un puzzle con las piezas perdidas en algún bolsillo de un niño intemporal.

Si vives la noche del bipolar recordarás que fue feliz contigo y que ciertamente tuvo latidos y sangre al dejarle de considerar fantasía que agolpa tu cama, tu pelo, tu vida.

Si vives la noche del bipolar transmutarás los besos por miradas asépticas color agónico del niño de la piel muerta.

Si vives la noche del bipolar te inocularán con el semen alevoso, el 50% del amor que hoy, mujer terrible y esperanzada, te es negado.

No utilizarás el nombre del adiós en vano

2009-10-24T18:39:00.003+02:00

El fuego cuando se apaga dice adiós. El ojo cuando se cierra dice adiós. La marca cuando desaparece dice adiós. Los sueños cuando se evaporan dicen adiós. La magia, cuando se descubre todo, dice adiós.

Los vasos y la mano tonta cuando se encuentran dicen adiós. Los útiles de escritura para horadar las servilletas, sin latidos en los que apoyarse, dicen adiós. Los libros sin marca páginas se desmemorian y dicen adiós.

Los cafés sin tiempo dicen adiós. El frío bajo las faldas dice adiós. Cuando se desviste una piel la paciencia dice adiós. Cuando se hace el amor lo fútil dice adiós. Cuando se cierra una puerta la oportunidad dice adiós. Cuando se dice adiós se ha de decir adiós.

Las calles bajan tranquilas y los pasos dicen adiós. Los bolsillos carecen de seguridad y las monedas dicen adiós. Los billetes y un cuadro en las retinas del que se despide siempre dicen adiós. Los dolores sin medicar al cabo del tiempo hacen decir adiós. Los árboles cada otoño proponen un expediente de regulación de empleo a sus hojas burocráticas y les dicen adiós.

La vida cuando es andaluza y mortalmente vivida dice siempre adiós.

Moho (Amor sin fronteras)

2009-09-16T23:13:00.005+02:00

Hoy he leído la noticia esperanzadora de que un hombre ha muerto ahogado al aguantar la respiración. Sólo porque él lo deseó.

Así, porque yo lo quise, el hacha recorrió mi tronco, tentada por las rugosidades, de pegar una dentellada sobre la médula. Así mi piel se abre como un libro tosco, cosido, dolorido de tanto leerse. Así, mi melena apaña la sangre que nunca lloré. Y es cuando el cráneo da dolor de cabeza a la conciencia. Protegido me desprotejo ante las manchas sociales que ocultaron mi ombligo, donde otros crecieron y murieron anonadados.

El amor es un espejo donde un notario saca a la luz nuestros peores defectos, nuestras deformidades mentales, la brisa, el fin del mundo, la austera soledad. El amor es vivir con uno mismo toda una vida y no llamar a un taxidermista para extirpar lo censurable. El amor no es carnal, sino un milagro de gotas pesadas como una condena sin años pero con días sueltos.

Y cuando escuché que las desnudas oportunidades me reclamaban lúbrico, huí sin tiempo para embutirme en la piel de aquellas bestias abandonadas en el mismo instante en que una de ellas se precipitaba por abismos de la noche entera, cinco minutos antes de ser eterna.

Las manos H U E C A S , a merced de las corrientes que dejan las despedidas, me elevaron al rigor mortis, con la bella sonrisa que mostré aquella vez que arrastraron el piano en Un chien andalou.

Divagué, aún lo hago, al igual que el rodeo que daba a tu casa para verme canalizado por el agua de los pisos superiores, que me limpiaban las tripas mejor que en una matanza.

A los pies de mi propia tumba que se hizo para inmortalizar la estupidez, mis manos descosían la enredadera que yo mismo me encargué de sembrar en los ojos de la mujer que más me quiso. En la lápida leí, "Aquí yace un ser insustancial, necesitado de manos y murallas tan altas como el mejor sexo".

Cuando resucité al tercer día, según la chuleta que me pasaron en el examen oral, en pocos segundos mintieron a mi "Ka" de un modo grosero. La línea recta no era el modo más rápido entre dos deseos. Y cuando "B" vive en un imposible sueño, "A" se pierde y pide que una luz incendie las ruinas del mejor trayecto donde jugar a las distancias y recuerdos indelebles.

Mientras llega la apocalíptica catarsis...¡que me perdone el amor si no supe enmohecerme!

La (a)puesta

2009-08-14T23:30:00.005+02:00

Cuando voceas tus verdades
y se repliegan tus razones
la sangre corre
corre sangre ensangrentada
corre con un pie unido
al marchamo de tus vísceras

Cuando miras tu mundo
y se agotan los recursos
el desierto avanza
inmisericorde por tus manos
resecas de tanto frotar
lo que no han poseído aún

Cuando reciclas tus labios
en otros contenedores
de un bálsamo secular
y se gastan, se gas-tan
se transforma tu poder
la lengua ha sido suicidada

Cuando silencias mi vida
y pierden las palabras
su cercano dolor
vuelve a mí la (a)puesta
vuelve sin retorno
vuelve... a perderse

La brujita verde del kinder sorpresa a vuelto triste a su huevo

2009-08-09T14:07:00.006+02:00

Uno no sabe como afrontar la muerte de personas cercanas. Uno se engaña de que las sonrisas, de que la vida es todo lo que uno tiene. Y siempre viene la muerte para recordarnos la fragilidad del instante vivido, de la fugacidad de todo lo bueno y todo lo malo.

Uno no sabe como afrontar que una persona a la que has conocido, de la que has obtenido sus segundos vitales, ya no exista. Uno no sabe qué hacer cuando se quedan en tus labios "¿cómo está ella?" y ya te enteras de la fatalidad y esas palabras resbalan por tu garganta y te alimentan las lágrimas que emanan casi automáticamente. Se convierte en formol de su timbre de voz, que no, que no se va, que no, sobrevive como la protagonista de la historia que inventamos una sobremesa para poder resistir en un campo abrasado por las llamas, sin comida, y buscando la solución. Realmente yo no sé si la he perdido o es que llegó a la meta antes que nadie.

Uno no sabe como afrontar que la muerte forma parte de la vida, pero que ella sólo es un accidente. Y que si estamos o no estamos no es cuestión de gustos o de sabidurías, de obligaciones o inercias, porque la vida es la única que nos apresura constantemente a las despedidas. Algunas son puntuales y otras definitivas.

Uno afronta, qué remedio, que la vida son algunos días y otras tantas noches, pero a María no se la ha llevado la muerte, en esas edades tan tempranas, no existe la muerte, la muerte todavía no pierde el tiempo en casos tan residuales. A María la que le ha fallado, la que la ha matado ha sido la propia y maravillosa hija de puta, vida.

Te recordaré María, la de la fácil sonrisa.

No me acuerdo 2º (antihomenaje a Joe Brainard)

2009-07-09T22:29:00.005+02:00

No me acuerdo de ese verano en el que me descubrió la lectura leyendo signos ilegibles y me atrapó entre sus fauces un libro de Dinosaurios.

No me acuerdo de las 25 pesetas que me daba mi abuela para el cepillo de la Iglesia y que invertía para dar de comer al hambriento...de pipas, yo.

No me acuerdo de la primera vez que pensé que lo que tenía entre las piernas estaba ahí sólo de paso.

No me acuerdo de mi gata que pasó de pasar a mi lado cariñosamente, a mirarme y pasar de mí. Entendí en su desprecio, la fugacidad de la belleza.

No me acuerdo de la vez que mi maestra me pidió que le diera una bofetada a un compañero de clase. a lo que yo me negué enérgicamente. Ni de la mano boomerang que hizo la tabla de multiplicar en mi cara y también en el trasero de mi compañero.

No me acuerdo de una fiesta que hicimos en un bar a puertas cerradas propiedad de un amigo. Comprobamos con claridad que al día siguiente, y ya restablecida la aburrida normalidad, los mayores jugaron muy en serio a aquellos pedos psicológicos infantiles.

No me acuerdo de haberme subido a un caballo que por esa fecha medía más de un campanario de altura, blanco, con las crines desgastadas por el aguardiente derramado, galop(e)ado por un tío que tuve y que luego nunca más vi.

No me acuerdo de las noches en vela pensando que por mi culpa el payaso de juguete de mi madre se había quedado mudo por mi mucho jugar y el poco dormir, como Don Quijote.

No me acuerdo de dormir encogido, en posición fetal-fatal porque a los pies de mi cama todas las noches creía escuchar como se abría un oscuro abismo succionador.

No me acuerdo del pequeño postigo de la hoja de mi ventana que emanaba una resina naranja y que un día sin que mis padres se percataran, descolgué e incrusté toda la tarde en una maceta por si aún estaba a tiempo de saber de qué árbol procedía.

No me acuerdo de jugar al fútbol y de las niñas que se desvivían por animarnos y que luego tras el partido y vuelta al anonimato de la masa, me metieron unos cuantos goles a mi fugaz ego desinflado.

No me acuerdo de las veces en la que desenfocaba la visión y creía que era el mismo superpoder de Supermán para ver a través de las paredes y que si no veía nada, era porque mi madre me dijo que "las paredes y muros de mi casa estaban hechas de adobe de más de un metro de espesor". Anulados todos los poderes y asumido que mi pueblo estaba a merced de los malos de las películas, me escondí derrotado.

No me acuerdo cuando mi abuelo amenazó con la Guardia Civil a un ciclista accidentado que casi nos atropella por negligencia nuestra en plena carretera, y al que vi correr seguidamente con la bicicleta a cuestas, ensangrentado, hecho un eccehomo, toda el camino abajo. La justicia al revés, absurda, superviviente, divertida e injusta de todos los abuelos para sus nietos.

No me acuerdo de jugar a alquimista con las colonias de mi padre y los productos de la limpieza que a priori eran inalcanzables ("No dejar al alcance de los niños") para inventar una poción que convirtiera a las negras y rojas hormigas de mi patio, en un poderoso ejército que invadiera la tela de una araña que me tenía aterrorizado y a la que sólo veía un par de patitas en el agujero.
No me acuerdo si lo conseguí. Los vapores del mejunje hicieron un gran trabajo amnésico.

NO ME ACUERDO DE ES(T)OS RECUERDOS QUE NO OLVIDÉ.

A Silverio siendo Adela resucitada.

2009-07-03T01:03:00.006+02:00

Y Bernarda Alba murió en una cama de hospital entubada por todas las hijas a las que enterró en vida o en muerte. Algunos valientes se acercaron a celebrar su recuperada libertad, otros sólo callaban cómo les había enseñado la hija de puta de la historia, de las pequeñas cabronadas de las pequeñas historias, familiares, pueblerinas, con olor a campo sin domesticar.

Yo me alegré de su muerte, a qué negarlo. Sólo reprocho a los que tuvieron poder, tiempo e influencia para que este final hubiera aparecido en las obras-vidas de García Lorca, siempre vivo, siempre y eternamente vivo, dolorosamente exiliado en una fosa como su Granada, como su Albaicín, en las cuevas perdidas, en las otras Granadas de la Guerra Civil.

Me alegro que algunos conserven las marcas de los azotes. Hay formas de enseñar el mundo, hay formas de enseñar los cuerpos y los pudores, hay formas de pintar señales rojas de "stop" para cada uno de los vergajos que prentenden seguir llegando.

Si llega por ese mismo camino, Pepe el Romano, acordad de hacerle llegar en un mensaje que vuestra nueva dirección se encuentra lejos de aquella "habitación blanquísima del interior de la casa de Bernarda. Muros gruesos. Puertas en arco con cortinas de yute rematadas con madroños y volantes. Sillas de anea. Cuadros con paisajes inverosímiles de ninfas o reyes de leyenda. Es verano. Un gran silencio umbroso se extiende por la escena. Al levantarse el telón está la escena sola. Se oyen doblar las campanas."

Siempre Silverio, encima de los autoritarismos y cárceles del ser humano.

Funciones con quemaduras de 3er grado

2009-06-30T23:51:00.008+02:00

X4+2X³ Variable insomnio

-8x²-18X-9= de vida

x^4 + 2x³+x² Variable cantidad

- 9x²-18x-9= de sueños

Constante temor x²·(x²+2x+1)-

de días 9·(x²+2x+1)=

Constante amor (x²-9)·(x²+2x+1)=

entero (x-3)·(x+3)·(x+1)²

No me acuerdo 1º (antihomenaje a Joe Brainard)

2009-06-23T17:56:00.005+02:00

No me acuerdo cuando me ayudaste a crearme.

No me acuerdo cuando decidí nacer.

No me acuerdo cuando me miré a tu espejo por primera vez.

No me acuerdo de las damas y las torres desparramadas por todo el cuarto de baño y nosotros huyendo del jaque-mate.

No me acuerdo de la espuma en un hotel de Madrid.

No me acuerdo del color de tus uñas despellejadas y despellejadoras.

No me acuerdo de la vez que te dije algo y me quisiste besar.

No me acuerdo de tu olor a nenuco maduro y que tanto me excitaba.

No me acuerdo de la tele que nunca encendimos cuando estuvimos juntos.

No me acuerdo de las calores en tu pueblo.

No me acuerdo de deambular perdido por el parque haciendo reportajes fotográficos con tu nombre.

No me acuerdo de trabajar en algo que servía para estar juntos.

No me acuerdo de las ojeras de las noches en que nos amábamos telefónicamente.

No me acuerdo de las manos que vinieron de entre la noche hasta mi espalda.

No me acuerdo de tus postres al vino.

No me acuerdo cuando empecé a odiar los kilómetros y las carreteras que no conocí, y mucho más cuando así lo hice.

No me acuerdo cuando me dormía atado a tu ausencia.

No me acuerdo cuando vimos a nuestros besos intemporales escapar hasta la cesta de mimbre de aquel ciclista que repartía flores en Atocha.

No me acuerdo del sabor de un cubata ni de una ahogadilla en la piscina.

No me acuerdo que hacías magia con tus manos no creyentes.

No me acuerdo del pestillo no echado de la puerta de la habitación entreabierta y de la que salías convertida en incienso.

No me acuerdo de los billetes rotos.

No me acuerdo la primera vez que me dijiste que ya no me querías.

No me acuerdo del instinto animal que saqué a pasear con cuerda y bolsa para los excrementos.

No me acuerdo de tu bolígrafo apuntando mi dirección en una servilleta y que luego sigilosamente depositaste en el contenedor azul.

No me acuerdo de la poesía penosa que te compuse, que se descompuso en versos libres, libres de compromiso.

No me acuerdo cuando me dibujaste desnudo utilizando tu dedo índice en la pared, repasando mi espectro fosilizado allí para siempre.

No me acuerdo de las personas escandalizadas porque tú y yo nos mirábamos hasta desaparecernos debajo de nuestras ropas.

No me acuerdo del cuadrilátero aquel donde recuperábamos de noche las sombras que dejábamos descansar durante el día.

No me acuerdo haberme arrodillado y pedirte que tus cinco dedos sustituyeran a los míos.

No me acuerdo si típicamente llovía y hacía un día nefasto, el día que típicamente te despedías y me dejabas en un estado entre nefasto y con ganas de más.

No me acuerdo de las danzas del aquelarre que organizábamos en tu habitación.

No me acuerdo cruzar Despeñaperros y que algo me arrancara la lengua y los brazos quedando como ahora, lisiado sentimentalmente por Andalucía.

No me acuerdo de la triste verdad de un libro en blanco.

No me acuerdo de los libros a los que raptábamos por unas horas sus almas.

No me acuerdo cuando te vi desnuda de pudores.

No me acuerdo de si los lunares de tu cuerpo eran 87.

No me acuerdo si mis jadeos eran porque hacerte el amor era de una desesperación brutal.

No me acuerdo de las cartas que recibí de ti, diciendo que te acordabas de mí sólo si ponía la carta debajo de una vela. Tus mensajes únicos y encriptados, al alimón.

No me acuerdo de esparcir las semillas de los árboles con cada patada al suelo cuando jugaba ese día un partido fastidioso de fútbol sombra.

No me acuerdo de no oír a 4 millones de personas que pasaron por mi lado.

No me acuerdo que el día que salí corriendo a buscarte, me llamaste desde la línea de salida diciendo que esa era la meta. Y perdiendo gané.

No me acuerdo de que hablaba y hablaba buscando la única manera deliciosa que tenías de callarme.

No me acuerdo de la necesidad de saber que estabas ahí.

No me acuerdo de las veces que rompiendo a llorar, quebré mi inocencia.

No me acuerdo que al ver la película "Caótica Ana" pensara en sus rastas como enredaderas de mi vida.

No me acuerdo que siguieras el curso de tu impulso para sobrevivirte en tu mundo, de lunas, baobabs, calmas y tormentas de gotas diluviales.

NO ME ACUERDO DE ES(T)OS RECUERDOS QUE NO OLVIDÉ.

La verdad axiomática corrompida por la duda

2009-06-15T22:14:00.010+02:00

A
B

O O
V D
E A
D

C
U

E O
R P

C O S

E

I
N
D
I
G
E
S
T
I
Ó
N

P O É T I C A

El perro andalú

2009-06-15T00:49:00.003+02:00

El perro andalú tiene mala follá.

El perro andalú te olisquea antes de mearte.

El perro andalú no te lo encuentras, te localiza si le sale de los cojones.

El perro andalú se vuelve calle o casa encalá todos los veranos.

El perro andalú se apareó o no, con un señor de Extremadura.

El perro andalú le jode que le encasillen.

El perro andalú me acaba de morder una mano, la mano demócrata.

E l p e r r o a n d a l ú m e i n o c u l a l a e n f e r m e d a d d e l p a s o t i s m o.

Él y sólo él para que pueda perdonarme todos los caminos y los rastros-rostros perdidos.

Mi sueño de madera

2009-05-17T01:02:00.007+02:00

Arrancado de una madre sin Dios, Pinocho, ese niño árbol, acabó perdido, ensimismado, contando las anillas de su tronco.

Me pregunto yo, que he creído cien veces en aquello de que "todo el mundo tiene lo que se merece", por qué he creído como la fe ciega que se tiene a un padre cuando no se puede contrastar la respuesta. También he creído siempre que si floto, que si a veces me caigo como una hoja huérfana, que si mis pensamientos son huecos y mi sangre resbala como resina por todo mi cuerpo, es porque disfruté inconscientemente de un pasado de madera, de un hermanamiento con Pinocho, cuya nariz prominente me ha atravesado, insuflándome esos dolores o latidos de humanidad, que todo el mundo alguna vez deseó merecer.

El paraguas anual

2009-04-22T22:45:00.008+02:00

Las piedras empapadas de las calles de Córdoba toman un aspecto lúbrico. El ruido de los pasos de los que vuelven a la cama están difuminados por los servicios de limpieza. En un banco dos individuos se enzarzan en profundas discusiones de borrachos. Dos barrenderos se sientan a esperar qué ocurrirá ese mismo día por la tarde. La ciudad entra en el duermevela.

Secuencia 1. Plaza. Ext/noche.

Suenan las 5 de la mañana en el reloj de la muñeca de uno de los barrenderos.

Barrendero 1

Parese que loh tíoh esoh san preparao.

Barrendero 2

Vamoh. Oye, ¿tú tah fijao si pa ehta tarde han convocao a loh vesinoh del barrio en er puente romano?

Barrendero 1

Quisáh. Ehpero que traigan ehponjhas sufisienteh.

Barrendero 2

Ehpero que también traigan ehcalerah. La noche ehtá bahtante serrá.

Secuencia 2. Plaza. Ext/noche.

Suenan algunas voces y un ruido estremecedor retumba la calle abajo. Acaba de adelantarse lo que esperaban mucho más tarde.

Barrendero 1

Viá dehá los tiestoh aquí y me voy pa´llá. Veremoh a vé si aguanta.

Barrendero 2

Te acompaño. La mardita noche ehta, ehtá hasiendo jartible la peoná.

Se encaminan, como todo el barrio del casco antiguo de Córdoba a las proximidades de la mezquita y un poco más abajo llegan al Arco del Triunfo. Afrontan el puente romano. Todos de nuevo callan. Se oye de nuevo el estrépito y el dique que han formado con sacos terreros a lo largo de la avenida que rodea el Gualdalquivir, cede. Cede violentamente.

Secuencia 3. Puente. Ext/noche.

Barrendero 1

Como cada año. Frota fuerte compare que no quede ni una.

Un sonido seco de raspadura se confunde con los gritos de los vecinos.

Barrendero 2

Loh locoh ehto noh la han jugao. A véh si llega ahí con la ehcalera esa. No dejhe ni una siquiera.

Después de varias acometidas por restituir los cimientos del convencionalismo, los vecinos, ya extenuados, vierten sus cubos, sus esponjas y sus escaleras a las calles de Córdoba. La tinta secular del río los ha convertido, como cada año, en cadáveres exquisitos esos días en que la marea llevó a la palabra más allá de las fronteras del folio en blanco.

Fondo negro. Poesías esperan impacientemente la linea 3. Puerta del Puente, Mártires, etc.

TELÓN

Vendetta contra Roger Wolfe que se rindió al realismo

2009-04-20T19:29:00.007+02:00

RUIDOS

Te sobrevienes a mi cuerpo, frágil nota de polvo carnal, a plazos. Asustando mis pelillos enroscados bajo la almohada. Allí donde la noche es eterna, sombra de sexos consumiéndonos privadamente. Los roces, el sonido angustioso de las horas exiliadas, nos precipitan a nuestras manos, hojarasca a 37, 38 grados.

Todo en la noche, no lo olvido, sólo en la nuestra, es delicado y donde un premio es un beso extraviado, yo intervengo como el cenicero que contiene los restos de impulsos fagocitados por el fuego fatuo en el que me he convertido.

EL CLICHÉ

Contradicción del instante pasado que ha sido capturado por tus ojos en 35 milímetros y del que no tengo resguardo para ilusionarme con el viejo poema del fotógrafo "se guardan todos los clichés".

LA PULPA

Encontré bajo la mesa el rastro de mi vida exprimida, el zumo sanguinolento y debí, ahora que descanso profundamente, darme cuenta de ésto cuando la licuadora se hundía en mi razón ayudada por mi mano traidora, compinche hija de puta, que apretaba la cuchilla contra mi pulpa. Mi sabor de muerto en vida envasado en un tetrabrick sin fecha de caducidad.

LA EXPLICACIÓN

La explicación sin idiomas, sin medios miedos, sin fundamentos fue una locura la noche que te conocí y te vi casi de inmediato, tendida. Balbuceando tu nombre, exhalando tu última bocanada me preguntaste por qué estabas muriendo. Por afinidad y porque mis palabras fueron insuficientes imaginé un disparo en mi sien y así deposité mi respuesta al lado de la tuya.

EL LETARGO

Crisálida perezosa y caduca, envuelve tus restos de primitiva oruga. Entre 10 centímetros de tierra húmeda, bulbo cordobés, creces buscando el centro de tu ombligo viendo el mundo defenestrarse por tu útero. El mejor camino para las huidas de las maquinaciones dolorosas.

Hedonista del colchón, despiertas a horas impronunciables. Abres los ojos y viene a ti la carne que colgaste en el último invierno en una oquedad de tu insustancial cuerpo brillante, faro de todos los dedos que avanzan a buscarte.

Desvíos

2009-04-20T18:55:00.003+02:00

Me voy a concebir

a mi mismo,

como un demonio.

Voy a eyacular

sobre las almas cándidas

repartiendo la simiente destructiva

de mi impotencia,

el fruto prohibido.

Vísperas urticantes

del cambio de marcha

intoxicaciones de amor

perdido ando

o vuelo o me arrastro

como el hálito del olvido

Mis ojos inacabados

y en la espalda

habitaciones abiertas

por mil latigazos.

Mastico la tierra

que nunca poseo

recordando la saliva

transmutada

Debajo de un puente

infinito tal vez

ahí donde empezó la vida

a raudales se terminó

Tristes ojos bifurcados

ante una nariz

irrespirable

La gota que provoca al caer en un estanque una sonrisa-onda infinita

2009-03-25T19:55:00.004+01:00

Vuelven las medias

y las enteras sonrisas

Vuelve la literatura

en su íntima expresión

Vuelven las hojas viajeras

de mis árboles de otoño

Vuelve el oscuro vientre

que dolía sin alimento

Vuelven las palabras

de hostal, vagabundas

Vuelve la garganta lúbrica

que tragó rayos y centellas

Vuelven las tazas de té

y la mezcolanza del ritual árabe

Vuelve una parte inextinguible

que fue sepultada en vida

con sólo dos pétalos de rosa.

El Tragaluz

2009-02-17T18:43:00.007+01:00

La ausencia del candil que robaste esa misma mañana de la pared derecha, allá donde tu padre lo clavó cuando te diste cuenta un día que a los 19 años poco se entiende de paredes y de sombras impuestas, impregnó la pared de la humedad propia de los ojos de tus mayores cuando te despidieron para ir por recambios para la bicicleta.

Recordaste el día que tu madre apareció sin más en uno de aquellos pisos buscando el oxígeno que tú la quitabas y que no estaba sola. La puerta de tu habitación de la pensión que frecuentabas para ejercer la prostitución tenía una mirilla donde veías a eso de las tres y media de la tarde a tu madre mirando aquel tragaluz que había para subir a ajustar la antena de la comunidad.

Tu madre salió de casa cuando fue a comprarte la bicicleta que te prometió hacía ya diez años y tu padre buscó el amparo ahogándose en una botella descorchada de un champán rancio que luego abandonó por un pozo a las afueras del pueblo.

Vivía tu madre debajo de aquella amarillenta imprecación solar que la proveía de una cierta dignidad. Tu madre dormitaba cuando salías al pasillo a buscar clientes y si se desvelaba andabas a saltitos hasta la oscuridad de la esquina.

Un día tu madre apareció con un pequeño pañuelo ocultando lo que hacía debajo de las faldas, supuestamente agujereada. Tu madre se masturbaba mirando el tragaluz y escuchándote como follabas con todos los señores que cordialmente la saludaban antes de partir a tus labios. Aquel día, posiblemente el tercero desde que te diste cuenta de aquella horrible casualidad, mientras tu madre echaba su cabezada como de costumbre sentada en la silla de enea en ese lúbrico pasillo, hiciste un ademán de agarrarla del cuello pero en vez de eso debiste morir en tu habitación no hace muchos días. Tu madre llevaba en esa fecha aproximadamente dos días muerta.

Dejaron la silla colocada en la pared debajo de aquel chorro caliente de luz y yo me senté. Supe la verdad, tu madre había huido mentalmente por enésima vez, ahora por el tragaluz dichoso, jodiéndote de veras, sin haber dicho ni mu, dejando su cuerpo como la censura que nos corta la vida a tijeretazos, la muy... Luego, ante la incomodidad de saberme desprotegido, bajé al portal a colocar un cartel que decía que ya no se recibían visitas en el 3º B.

El Sub-mundo

2009-01-29T23:29:00.002+01:00

Pienso constantemente, mujer, en mis hijos de las pieles muertas (que no hijos plastificados) que de vez en cuando lanzo por los úteros gigantescos o redes de alcantarillado de esta ciudad eternamente falta de vida.

A veces pienso en su viaje, y preveo que en algún punto trágico, confluirán con los tuyos, también al 50%.

Esa concepción espontánea me dolerá justo en el bolígrafo o en el teclado, y que tú ese día has de sentir también una ausencia visceral.

Pienso en la soledad, en el desamparo absoluto en la que vendrán, poblado como debe de estar de intentos de felicidad efímera, de mi placer doloroso o de tu dolor triste.

Es tremendo intuir la posibilidad que siguiendo el rastro de sus hermanos muertos puedan encontrarnos y exigirnos desesperadamente sólo un beso de buenas noches.

Espero que lo hagan y huyamos los pre-padres fracasados. Que nos recluyan en la matriz de donde escapamos victoriosos de la guerra fratricida que es la concepción, y sólo podamos escapar cuando el desahogo de nuestros padres nos precipiten a la espiral que sobreviene al tirar de la cadena los once litros de agua hipnóticos que nos acompañan.

Chequeos o reminicencias. "Desamor"

2009-01-23T16:12:00.004+01:00

Como si se tratara de un enfermo nos preguntamos por las grandes preocupaciones que inciden en nuestra vida. A veces nos vamos de ésta, llenos de heridas. Como un chequeo médico necesitamos saber cuantas dolencias tenemos que han de quedar resueltas. No han de doler (aunque algunas veces sí lo hagan) sabemos que existen y que nunca son superadas. Es buena señal, eso significa que somos humanos, que nos duele la ausencia de personas queridas en este camino mortal. Lo jodido es que los malos recuerdos que una vez diluyeron los buenos, al final sólo recordamos los mejores. Que le vamos a hacer, somo así de imbéciles o masoquistas. Sirvan estas frases (en otra ocasión será otro tema), como un ejemplo práctico de la búsqueda de la belleza en el desamor.

Lector@ si te da por intentar escribir sobre tus grandes temas, hazlo de repente, oblígate, ponte en el lugar de otros, llora, desespérate, pero sobre todo escribe. Sí, ya sabes que me refiero a ti.

Sombras como un sombrero que pierde la cabeza, son las que me buscan las casualidades dolorosas, despacio, muy despacio.

Vidas llenas de superficial alegría como un fuego sin llamas ni calor, y que solo es porque creemos que existe.

Espejos sin forma que no encajan en ninguna casa son las personas que se precipitan en tus ojos, dolientes de tanto observar la nada.

Laberintos encerrados entre paréntesis son los problemas sin resolver, exponenciales, que aderezan la operación de un triste amargor desesperado.

Peines sin púas para mis manos que tantas veces se hundieron entre tus enredados pensamientos.

Cama sin arrugas para nuestras pieles retorcidas en campos de batallas ajenas al imperio de las sábanas y noches lúbricas.

Las monedas de tus bolsillos caen por tus muslos y llama la atención de los cuervos que te invitan a un café y tú cedes a cuidarles sus brillantes nidos en el confín del mundo del mundo sin fin.

Tu belleza universal, proscrita, la busco entre desperdicios de pasos interminables, indescriptibles e imposibles de seguir en una sola vida.

Los días me dejan inconsciente y cuando despierto sólo noches y sólo solo de nuevo estoy.

Quiero menos que las pipas hijas de puta que cayeron del manzano y decidieron joder jodiéndose, al no enterrarse en vida, ni tener descendencia ni perpetuidad.

Los árboles que nos vieron alejarnos se hicieron los locos para no incluir en sus anillos el hollín de nuestros cuerpos volátiles, desilusionados, que fueron digeridos por la tierra y sus circunstancias.

Mi vida se despieza como un muro de gotas congeladas, adosadas a ti con calefacción corporal a treinta y seis grados y medio.

Me he reservado un hilo de voz y una semilla de lo que fuimos, por si agarrara algo en mi garganta baldía de nombres.

Rectángulo

2009-01-22T20:38:00.003+01:00

En estos días de frío cuando me voy al trabajo y echo las mantas en el lugar exacto donde antes depositaba mi cuerpo placenteramente, tengo la esperanza hasta media mañana de pensar que dejo la cama caliente por si regreso. Por si por alguna razón que maquino durante unas horas me permitiera regresar al lugar de paz y homenaje a mi mismo que más echo de menos durante los primeros momentos de la mañana.

Si la cama es una trampa y si en la cama suceden las cosas más humanas de la Humanidad, entonces esa es mi casa, sin duda. Yo que me acabo por acostumbrar al peligro y a las extrañas, que sepan todas que fueron bienvenidas en este rincón de mi Reforma Agraria que arranqué con saña al señorito Morfeo.

Torpemente recobro el conocimiento, torpemente hago las cosas que se me imponen, cuerpo moribundo, en esas horas impronunciables. He de confesar algo: "Mi cama me lleva a la felicidad instantánea". Es mejor que cualquier droga y tan potente como la que más. No hay que olvidar que al igual que los años nos acercan inexorablemente a la tierra sepulcral, las horas nos engatusan cansándonos con desproporción para cualquier intento de razonamiento o actividad extraescolar y podamos no dormir (demasiado). Esas horas, digo, nos conducen al rectángulo abismal, donde la individualidad se da el homenaje más provechoso todas las noches o días de nuestra vida. Buenas noches y buena suerte.

Génesis de la falacia

2009-01-15T18:31:00.005+01:00

Antes de Cristo, la Trinidad la conformaban dos: Dios y Espíritu Santo.

Dios mediante su apéndice "Espíritu Santo" embarazó a la "Virgen" María para tener a Jesús. Entonces fueron tres, la Trinidad.

Si la Trinidad es una sola cosa indivisible, lo que se llama "Misterio de la Trinidad" es decir, si Dios, Jesús y Espíritu Santo son la misma cosa. Si Jesús es Dios. Si Dios embarazó a la Virgen María. Si la Virgen María es la madre de Dios. Entonces...

...Dios se ha follado a su madre para poder nacer.

Si hay dos dioses como Dios padre y su hijo, otro dios en la tierra, el niño Dios, siendo una religión monoteísta, cómo se justifica esta duplicidad de deidades coexistiendo en la misma época.

Si María tuvo a Dios y Dios creó el universo, en qué año se hizo, ¿en el año 0? Qué eran los romanos, hispanos, etc, ¿moléculas? ¿Es éste el verdadero Génesis?

Si Jesús en el Calvario, dijo aquello de "Perdónalos Padre porque no saben lo que hacen" si sólo existía una sola persona, en ese momento con quién hablaba, ¿con su conciencia? ¿Jesús, pues, sufría trastorno bipolar?

(Otro día seguiré con estas reflexiones, porque son infinitas)

Pero ...¡no sería más fáci admitir que José se tiró a María y dejarnos de polleces! 1ºEstaban casados. 2º No tenían que ir a la iglesia los domingos. Y 3º, no había métodos anticonceptivos. Y ya está.

La infertilidad capicúa

2009-01-07T18:07:00.006+01:00

En el país de las barbaridades los niños despluman pájaros al no haber margaritas. Me quie-re; no me quie-re. Los fruteros de las calles rezuman soledad de piezas, ennegrecidas las suyas, toda música es musa buscada. Hay ojos como losetas fijas que observan aterrorizadas cada uno de mis pesados pasos.

Así, como el buscador de fianzas sube la crisis con las botas llenas de billetes, se desplaza mi mente en espiral al punto de partida. Cuanto más marcho más vengo. Es la cruz de este círculo concéntrico. Aspiraba hace unos años a devolver la mirada al abismo, y él me observó, tal y como lo predijo Nietzsche. Me ha llamado dos veces a lo largo de los últimos días, uno por un suicidio colectivo de gafas de ver demasiado, y la otra ocasión me la tiene jurada para más adelante.

La niña de la piel muerta, vino a mí la primera vez completamente necesitada de la cordura fatídica, amenazante, de su hermano espectral. Apenas la contemplé deseé su vuelta a la vida, ya era demasiado tarde, estaba a punto de cerrar mis ojos. Suplicó, lloró, me mordió y dormí profundamente.

La batalla de los perros sin collar ya había pasado y yo estaba regado con la sangre de mi propia ideología. Muchos muertos llevo desde hace tiempo cabalgando sobre mis venas. Muchos rasgan su fosa para salir por mis ojos y otros tantos se depositan a mis pies camino de su casa. Yo quiero ayudarles a confeccionar sus recuerdos, entre tanta piedra y cal lacerantes.

Aquella pasta uniforme de voces que son mudas hasta donde llega mi criterio salvaron miles de best seller. Yo aposté por el que flotaba entre lágrimas y perdí. Pérdidas cicatrizadas son las muestras de obstinación de mis padres tratándome de decir que quizás alguna vez pueda ser yo. Yo odio la frase de ser alguien en la vida. Me ningunea. Y quizás no sea quien yo quisiera pero si me construyo o deconstruyo es asunto mío.

De las primeras barbaridades, hijo adoptivo de esta ciudad, fue creerme que el pasto cuando se quema es porque alguien deseó su destino, que cuando crece es porque alguien riega sus esperanzas o que cuando estalla es porque nadie acude en su ayuda cuando más falta le hizo que le cortaran su fertilidad.

Otras barbaridades, fueron concebir, fruto de la masturbación, la fecundación del tiempo. Mis niños de las pieles muertas son ubicuos. Luego todos vinieron a devorarme. Son insaciables, el amor lo pagan con la desmedida de besos fríos que dan.

Cuando mis ojos son lo único que aún respetaron estas bestias de mundos insanos, cuando aún pude ver qué puerta era la que abrían mis errores, apareció el castigo en espiral con dos sonrisas aviesas. La figura repetida de aquel caballero asqueado, somnoliento, de mi silueta sin contenido, atravesaba años atrás y luego años adelante la única misión que me fue encomendada, engendrar, engendrarme todas las veces.

A veces...

2008-12-30T01:20:00.004+01:00

A veces uno se enamora de una voz, quizás porque te recuerda a la voz que hubieras querido tener cerca en los buenos momentos. A veces esa voz suena y te hace volver la vida atrás, buscando la canción de despedida. A veces sospechas que detrás de la gente silenciosa de la tarde se encuentre aquella voz que te encantaría atrapar. Y le preguntas, curioso, a todo el mundo, dando las buenas tardes -nadie sospecharía de eso- para buscar-necesitar ese timbre de tu puerta cerrada.

A veces pensamos que la voz basta para calmar la soledad y es en la soledad donde más voces calladas aparecen y deseamos. Yo busco la que me corresponde, la que me ha de coger de imprevisto y me distinguirá con adjetivos y algunos nombres irreconciliables, quedando mis cuerdas vocales mudas de tanto placer.

(A Umbral que buscaba la palabra que diera la muerte)

Seis condicionales para mi yo incondicional

2008-12-03T22:24:00.005+01:00

Si yo me llamara Francisco Javier hubiera venido a esta vida a que me gustaran todos los días que he vivido y hubiera acabado harto de ellos, tan monótonos, tan grises, que escaparon del calendario.

Si yo fuera como todo el mundo piensa, entonces no tendría más opciones que destruir la esperanza del cambio, de ofrecerles mis espacios sacrificados y dárselos a pastar al rebaño que purifica mis tierras, los espejos abismales.

Si yo quisiera encauzar mis palabras por la buena senda, antes debería jugar al escondite con la maldad que me llama armoniosamente al pecado o perdonar mis errores porno-ortográficos con una dosis de goma de borrar.

Si estuviera condicionado a tener que creerme lo que me imponen como dogma o religión o política o puntos desequilibristas, que eché a patadas de mi cotidianidad, que tantas injusticias cometieron con mi cuerpo de sal, acabarían sepultados no a dos sino al menos a mil metros bajo el Valle de los Tropiezos.

Si el amor me afectara como una cárcel de cristal, entonces finalmente como un kamikaze me estrellaría con sus múltiples paredes invisibles con el fin de asimilarme en sus formas desconocidas, geométricas, externas, amadas, soñadas, prometidas, incumplidas, toda la libertad que nadie podría o querría entender. En ese espacio de batalla, la tierra de nadie, entre trincheras, es en la que me sentaría a pedir silencio.

Si pienso en hacer lo que me da la vida, lo haré cuando mi pasado deje de inutilizarme de instrumentalizarme como un peón sin tablero, sin juego, sin nada.

(A Ángel González, su Palabra al cuadrado)

Huevos sin fecundar

2008-12-03T00:47:00.004+01:00

Un huevo lo pides, es servido junto con una cerveza y luego te clavas un palillo en el dedo y pasas a ser el pincho. Luego el huevo paga la ronda y la bechamel te arropa. Los clientes del bar te desean y piensas si quizás nadie te pidiera como tapa. Añoras los momentos de aquella ensaladilla de muestra por la que nadie demuestra interés. Luego recuerdas lo triste que es vivir sin ella. Te sobresalta el camarero que recoge tu vaso vacío y de nuevo la calma o el bullicio o ambas cosas en constante equilibrio.

A veces sueñas con que todos los habitantes de esa ciudad posean una yema cuajada en el corazón y teman ser devorados por los forasteros hambrientos. A veces sueles pensar cómo sería una tarde de lluvia si la tarde viniera a deshora y la lluvia quedara escondida tras del solar de la casa familiar.

Casualmente picas un billete para rondar a la mujer que te eligió. Toda ilusión se hace encima de una clara solidificada, aún es pronto para las nieves del invierno repostero. El niño de la piel muerta apareció como siempre detrás de la columna vertebral que sustenta el porche. Mi hijo nunca ha buscado nada, tal vez porque siente la tristeza de no tener nada que llevarse a la boca. ¡Tienes todos los alimentos ahí, encima de tu cabeza! señalo tiernamente. Él sólo come la tapa que dejaste a su alcance. Él sólo degusta el miedo que se aloja en cada vena al viento. Él sólo triturará a su padre cuándo en un rato se vea liberado de sus obligaciones de niño de la piel muerta. Muerta, muerto, dolorosamente muertos.

(A la espera de la eclosión de mis hijos)

Fosas

2008-11-24T18:02:00.008+01:00

Si levantaramos la cabeza después de quedarnos muertos de felicidad sería con la ocasión de gritar que lo han conseguido. Si alguien pudiera experimentar lo que es que nuestra sangre derramada hace 71 años reptara por sus brazos y se disolviera lentamente en nuestras casas genéticas, su torrente vital. Si alguien poco a poco resolviera un conflicto de generaciones al desear vernos, conocernos, rescatarnos del olvido, entonces llegaría a comprender como desde hace unos días estamos tristemente felices, nosotros que venimos del interior de unas fosas cuyo recuerdo cada año era exhumado y fusilado en las desgastadas tapias, resignados por esa injusta inercia del devenir trágico de los años. Nos dolían los huesos al volver a sentir los tiros y los gritos y los silencios y el dolor de los amigos que vimos muertos antes que nosotros, las familias que se dejan en el abandono y la tristeza de no poder ayudarlas más o consolarlas. Unos días antes del aniversario macabro que se celebraba en el cementerio, cuando se disponía el piquete a llamar a la carne a que cubrieran nuestros restos, cuando de nuevo volvían a nuestros cráneos las detenciones, las palizas, el desentendimiento de los que pudieron hacer algo por nuestra suerte, este año las manos de nuestros verdugos fueron apartadas por unas amigas. Pusimos la confianza en aquellas raices que nutrieron el ciprés, nos hicimos terrestres, bien visibles. Nos han dado la mano y luego cogieron nuestras piernas y las cabezas y vimos decenas de ojos clavados en nuestras cuencas, interrogándose sobre nosotros ahogados en unas lágrimas que soñamos. Hemos vuelto. Gracias por hacerlo posible.

A aquellos que durante tantos años aprendí a querer

¿La inocencia causa la muerte? Ojalá.

2008-10-15T19:17:00.006+02:00

Según la RAE la INOCENCIA es el Estado del alma limpia de culpa. Se tiende a asociar esta palabra a la niñez, a una de esas almas cándidas (sencilla, sin malicia ni doblez). A la niñez (Período de la vida humana, que se extiende desde el nacimiento a la pubertad) a veces se le une lo infantil (Se dice del comportamiento parecido al del niño en un adulto). Por lo que niños y adultos se convierten a veces en una sola cosa pensante. Si bien es cierto que el inocente es feliz activamente por su desconocimiento, por el contrario el adulto puede devenir en una ingenuidad pasiva de alto calado.

La inocencia positiva es aquella que permite al individuo, de forma casual, encontrarse con lo desconocido y valorar ese descubrimiento como beneficioso para su formación vital. Esta capacidad de sorpresa debe durar toda una vida. No es más sabio quien más ve, sino quien percibe la emoción del aprendizaje.

Hay muchas clases de muertos pero los que vagabundean en la vida exacta son los más dolorosos, los que se pueden sentir tristes, vacíos, como si uno fuera a caer en la desgracia. La funcionalidad de un humano es progresar de manera incesante y en su camino arrastrarnos a todos.

Somos inocentes en sociedades completamente ajenas a nuestro discurso oficial, somos inocentes cuando nos posee la introversión, somos inocentes cuando matamos. El desconocimiento del límite nos hace inocentes.

Habremos visto adultos con la cabeza puesta en juegos perdidos y a niños arrancados de sus juguetes para empuñar una pala. La INOCENCIA es un estado mental como puede ser el sentirse hombre o mujer, pero la pureza se paga cara hoy como ayer, si lo que nos rodea no es caótico, si no crea la suficiente arbitrariedad como para interesarnos, si no se educa a los seres humanos en la sorpresa, entonces estamos condenados. Casi habremos muerto al nacer. Queda sólo la esperanza de pensar utópicamente en esbozar sonrisas y cosquillas al ver una bandada de patos cruzar el cielo de Madrid mientras cambia un semáforo a verde, y el despiste, el inocente despiste, nos cuesta la vida.

Sírvanse por favor.

Como simular a Orson Wells y convertirse en leyenda anónima

2008-09-22T15:01:00.010+02:00

¿Qué se siente cuando uno se sabe Leyenda?

En un pueblo de Huelva y a raíz de mandar una carta a una particular con una historia sobre una muñeca que se alojaba colgada en el segundo piso de una casa derruida, dio lugar a unos episodios curiosos de terror en esa población. Atención a la secuencia, mortal de necesidad: "Noche sin luz en el pueblo-historias de miedo-yo he visto algo-sí, ¿qué?- una muñeca en "to" lo alto de una casa-no jodas-sí-vamos a verla-nos vamos de excursión-ostia, es verdad-os lo dije mangarrianes-me comprometo a escribiros la verdadera historia de la muñeca-mu bien-ya te digo-te la mando a ti X-Perfecto-Días después: ¿Tío es verdad la historia que hemos leído?-Sí-¿De verdad?-Sí-No jodas-sí-La gente tiene algún problema mental, las muñecas están poseídas-Bueno pues así quedamos-Bien-Guay-Ciao-¿Que?-Que sí."

Fueron puntuales, sí. Pero todo esto llegó a bastantes oídos. Alguna que otra niña empezó a sentir recelo de todos sus muñecos. Hubo hasta quien solicitó la presencia del cura párroco (esto supongo que será parte de la leyenda) pero lo mejor de todo, es que alguien, habiéndose saltado la referencia a mi autoría, publicó un resumen paupérrimo en la narrativa y en el interés que pudiera despertar, de la carta original en su pequeña revista, quizás con el pensamiento de que sería muy difícil que yo me enterara.

Bien, una vez fracasado ese deseo y convertido en "Leyenda Anónima" (que conste que me hace bastante ilusión esta denominación de origen) me dispongo a presentaros el mencionado resumen vomitivo, agilipollado, masticado y reutilizado por una mente al servicio de la alienación general. Un REFRITO algo cachondo (todo hay que reconocerlo). ¡Oh odiadísimo lenguaje mayoral "hace amigos" que lo impregna todo!

En la próxima entrega "El Original" (ahora es cuando vendría bien la banda sonora de la Dimensión Desconocida) para la oportuna comparación maliciosa. Me vasta que se vea que yo me lo curré un poquito más. Para que quede claro de qué va la historia podéis ver las palabras que se repiten hasta la saciedad, marcadas en negrita. (Si os da risa es que sois humanos).

Ya veis, así como el que no quiere la cosa, veo "Coronado" mi más alto propósito y además tan joven...

EN LA CALLE NUEVA.

Había una vez, una niña la cual le tenía un cariño especial a una muñeca. La niña vivía en el campo rodeada de su familia y los campesinos que allí trabajaban. Había un niño un poco más mayor que la niña, éste trabajaba con los animales. Un buen día, la chica decidió salir con su muñeca en compañía del niño, el chico al verla con la muñeca se rió, se la quitó de las manos y la puso en lo alto de un risco para tirarle piedras, la niña al ver a la muñeca en esas circunstancias fue en busca de su padre.

Cuando volvieron al lugar donde decía hallarse la muñeca, sólo se encontró a la muñeca tirada en el suelo con toda la cara sucia, pero del niño ni rastro. La niña al ver todo aquello se asustó mucho, pues creyó ver una cierta mirada de odio en la cara de su muñeca, por lo que llegó a la conclusión que había sido la muñeca la que había matado a su amigo, y sin pensárselo dos veces le dijo a su padre que la tirara al río, que ella no quería verla más. Su padre por órdenes de la niña, así lo hizo, la tiró al río no muy lejos de donde se hallaba su finca.

Al día siguiente, cuando la niña se despierta, mira por su ventana y ve a su muñeca, no estaba muy cerca de su habitación que daba a mirar al río, pero sí se divisaba bien desde ella. La niña al verla se asustó aún más pues no podía creerlo, y sin dudar fue de nuevo en busca de su padre, pero éste no la creyó, después de la insistencia de la niña fueron al lugar donde decía que estaba la muñeca, pero esta había desaparecido.

Llegó otro día, y como de costumbre la niña volvió a mirar por la ventana y esta vez estaba mucho más cerca que la anterior. La niña corrió de nuevo en busca de su padre pero esta vez sorpresa para él, allí estaba...la muñeca que él mismo había arrojado al río días antes. El hombre lleno de terror y duda, decidió no tirarla de nuevo al río sino dejarla con los demás tiestos viejos en el "doblao".

Llegó la noche, la niña sin pegar ojo, se tapaba bajo las mantas hasta que se quedó profundamente dormida, cuando llegó el día, ¡¡¡horror!!! Allí estaba ella, la muñeca tan cerca de su cama que hasta podía rozarla...

Aún no se sabe que pasó con la niña ni con la famosa muñeca, sólo que cuando su padre llegó a su habitación sólo se hallaba la cama de la niña vacía, y nunca más volvió ni la niña ni su querida muñeca.

Leyenda (Anónimo) Revista El Jaroso. Ejemplar 0. Julio 2007.

Denguefrases VI

2008-09-14T01:52:00.012+02:00

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la sexta lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario. Las Denguefrases, las podemos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje. Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

La noche nos necesita como si fuésemos un órgano más de su extra incorpórea presencia.

La noche tiene un sexo que se adapta a las orientaciones del pene-ficiario.

A veces habrás pensado en regresar a tu casa y fecundar todas y cada una de sus excitantes monotonías.

Contradicción: El Día da a luz la Noche.

Aquel pueblo tenía conciencia de ciudad pero la piel demasiado pequeña.

Exfoliarte: dícese del movimiento creativo pictórico de principios de siglo XXI consistente en plasmar fuera del folio o lienzo cualquier homenaje al narcisismo integrista.

Diarrealidad: dícese del movimiento intestinal producido como acto reflejo e involuntario al haber sometido al organismo a una exposición continuada a programas televisivos tales como "Mujeres y Hombres", "Supermodelo", "Escenas de Matrimonio" , "La Noche de los Calzoncillos de Jose Luis Moreno", entre muchos otros, con el fin de expulsar de nuestro cuerpo esa materia indigesta.

El mundo en recesión económica prescindió del amor por carecer de plusvalía.

Quedé atónito. Llevaba en sus tatuajes la tinta del aquel libro que quise haberle escrito.

Adivinanza: El que la hace la paga y el que la paga la gana. Respuesta: La Justicia de hoy en día.

Lo que intentan los rayos cuando nos visitan

2008-09-11T00:27:00.004+02:00

Serpenteaba la gota recorriendo el cristal amenazada por una tormenta única y exclusiva que se desarrollaba en la terraza de su casa. Serpenteaba un rayo bifurcado en cientos de direcciones sin idas ni vueltas llamando con su grave eco, la descarga o eyaculación telúrica.

Sobresaltada por otra de esas llamadas de titanes alejados en el tiempo, los sueños se olvidaron y los ojos azuzados por un escalofrío se entreabrieron y dejaron ver su cuerpo desnudo. Aproximándose a sus pechos una sábana que parecía un cordón umbilical, se hundía en los pliegues carnales como depositaria de un recuerdo de la hojarasca en la que se fundió anoche.

Llevando consigo todo lo que Morfeo puso en su nuca adelantó un pie y luego arrastró el otro, sus pasos cogieron velocidad al llegar a la ventana golpeada por el trópico. Allí estaba la figura más eterna y fugaz que se habría creado. Una imagen que repetida por los espejos, regalos de enemigos que la quisieron mal, que la quisieron hasta desaparecerse en ellos, creaban de ella un símil de una rama ahogada en un charco donde iban a parar la savia de sus propias venas.

Cruzó la puerta y sintió un abrazo casi mortal que le recorría desde el pie, todo el carnoso muslo y se incrustaba, como la mano que trota en busca de su deseo en uno de sus pezones desafiantes, le arrancó media vida y tiró para sacarle aquella vida que le restaba. No lo consiguió poseyéndola por el cuello, inmovilizándola con la furia de un abrazo tierno.

Hubo un secuestro. El mayor de todos los que se han podido asentar en un libro dorado. Esa noche la figura espectral, que esperó el encuentro, la luz destelleante que en un instante había colapsado la ciudad, tuvo el plácet de la figura semi-desnuda, abandonada hasta la eternidad, que invitó a la mano que desciende del cielo miles de veces en una noche menuda, para arrebatar el instante o la vida según el deseo del huésped.

Como nos abandona un verano

2008-09-07T18:13:00.009+02:00

"Convencida de que mi paso por la Tierra era más bien un problema menor, esa noche me fui a dormir..." habiendo cancelado el último concierto y sin llamar la atención, con la extremaunción orbitando en su cénit, lo que fue la costosa gira veraniega de la estelar, Sol. Culminando aquella madrugada con el lanzamiento de los fuegos fátuos que a algunos encandilaron y a otros sirvieron como indicador de la salida por dónde escapar del mundo.

(Delante del escenario no hay nadie, no hay risas, ni aplausos. A la vez que dan las 12 de la noche rít-mi-ca-men-te sólo se siente suspirar al pueblo entero)

-.TELÓN.-

El caramelo de una desconocida

2008-08-02T10:20:00.010+02:00

"XXX" se sentó en un sillón, alguna vez testigo de noches blancas, y yo hice lo mismo en la otra punta de la estancia. Hablamos, como quien esculpe las formas de la nada, de los grupúsculos de terrorismo que aún resisten en cada una de nuestras extremidades. Ella aseguraba que sus abrazos eran sogas de todos sus amantes, reos de aquel patíbulo, y sus piernas tatuadas el dolor de una muerta envenenada.

Expuso, con la vehemencia de la que se cree con la verdad única, que entre dos cuerpos unidos no queda un límite necesario de libertad individual y que follar era rebajarse como mujer y sus conquistas históricas. "Polla andante, voy a quitarte esta noche la idea erótica de tu mente" aseguró.

Le pregunté cómo podía canalizar el deseo si éste era demasiado poderoso. "XX" simplemente me hizo un gesto obsceno. No le gustaban las réplicas. Me escuchó de todos modos. Las voces la apabullaban, parecía que se le erizaba el vello y quedaba bloqueada, como quien se hace árbol y se camufla bajo la hojarasca de años.

Tuve una ocurrencia que a ella pareció crearle algún interés. Me permití sugerirle que en la distancia dos cuerpos se pueden sentir desconocidos y que ella, que estaba en la otra punta de la habitación, parecía diluirse en el profundidad de aquel pasillo enorme. (Hacía exactamente dos horas y media que nos encontramos) ¡Acércate pero no vayas a hacer nada, sólo habla! soltó, recelosa. Y el camino que iba desde donde estaba yo hasta situarme frente a ella, lo pasé hablando en alto, como queriendo no sentirse sola durante esa transición.

Llegó el momento en que "X" me miró justo a las pupilas, y lo convirtió en algo extraordinario. Tenía los ojos muy marcados, nerviosos, huidizos, como aquel que despierta a la vida y se deslumbra. ¿Te das sustos a ti mismo?, preguntó. Y no me dejó responderla cuando ella me señaló un biombo en el que se escondía frente a un espejo, por lo que cuando salía transformada en otra, vestida de mamarracha, le palpitaba tanto el corazón que rozaba el exilio de su cuerpo.

Se hacía tarde, y esa tarde llamada noche y el condón que tenía preparado nos fuimos rodando por donde vinimos. Sólo me quedé un momento más para intentar dejarla impresionada, recordando una película de Rohmer "Mi noche con Maud" que estaba convencido que había visto.

"Lo de esta noche no volverá a ocurrir jamás" dije.

"Mañana vendrás y ocuparás ese sillón. Estoy convencidísima. No habrá que esperar a que seas padre" me respondió divertida dejando mi voluntad por los suelos. Ella sabía mejor que yo, que así iba a ser durante un tiempo.

Recuerdo cómo conocí a Natalia. Seguramente fui una molestia para ella. Tenía ese aire de ser la única mujer de la noche, en que salí a desahogarme, que no pretendía aparentar absolutamente nada ni justificar su embobamiento, sólo miraba fuera de sí misma y yo quise saber desde cuándo.

Un paso más un paso es igual al mismo paso repetido

2008-07-29T00:01:00.007+02:00

Eras un ser de rutinas hasta que repetiste todos tus pasos y te encontraste justo de nuevo en el punto de salida. Acababas de penetrar en el portal en que todas las noches veías follando a varios espectros. Una vez tu fuiste uno de ellos.

La noche llega a un punto donde apenas es reconocible. La respiración es casual. Te atropella el sueño con sus oprobios, sus fantasías eróticas. Es manifestada la calle en una pintada donde te avisa que te des la vuelta y renuncies al amor. Y ya hace tiempo que deambulas por ese callejón de palabras grapadas a la puerta del centro cultural silencioso. ¡Das lástima, sabes!

En la calle tú eres lo más íntimo de una fruta, y te retuerces en tus propios zumos cerebrales, intentando sanarte como la manzana hija de puta. Sabes, en dos telediarios vas a cagarte de nuevo en todo y tú sólo acabarás perdiendo la cabeza por tu vecino que ni siquiera has visto y que ni sabes que existes.

Si sales a la calle no olvides hoy afilar tus dientes, comerás todas las aceras, vas a lastimarte como nadie te jodió en la vida. Los coches tienen la vía libre, tanto que hoy cruzan libremente por el campo o en las autopistas de la información, llegando a ti allá donde tú seas capaz de iluminarte.

Te gustan los huevos con bechamel -y yo me sumo a tu doctrina culinaria- pero las huellas hoy no pasan por la plaza que tanto has gastado con tus respiraciones y risas histriónicas. En dos horas estarás a punto de comenzar un sendero que ya hiciste y que hoy has decidido variar dentro de las dos o tres opciones de viajes combinados que todos los días te propones como una agencia de viajes con pérdida de maleta incluida. Sin posibilidad de reclamarte.

Liberalizaciones del verano

2008-07-17T18:08:00.006+02:00

El calor de julio que sentí al ver un bebé jugando con la insolación. Cogiendo sus padres las sombras y quedándoselas sólo para ellos. ¡Zas! y sucumbieron en los bolsillos, todas secuestradas. Los periódicos de la calle, inundada por el gentío, hacían las veces de pequeños toldos para nuestras pesadillas que bajaban silenciosamente por los edificios. Luego iban a cenar las sobras a un psiquiátrico donde automáticamente arrinconaron a éste o aquél que no querían, que no deberían haberse violentado con sus otras visiones protectoras. Luego ya sedados, terminaron sus bocados, jirones, tapas, raciones de cordura.

Mientras paseaban la Señora Equis, Marquesa de menos Y, y Archimboldo, su secretario, parecían entorpecer al verano, ya que de la mano portaban una sombrilla amenazante con plantarla donde fuera. Sol quebrado de miedo, era de esa clase de soles que prefieren o todo o nada. Plantas y animales como mineros con lámparas, cobraban la fotosíntesis demasiada cara para el aguante de muchos. Murieron los primeros. Luego las rocas robaron la franquicia y murieron más que los anteriores, helados de necesidad. Así la Marquesa y Archimboldo parecían triunfar. No pasó demasiado tiempo cuando ambos necesitaron de luz y siendo la única vela, su llama demasiado pequeña, exigió la Señora un sacrificio acorde a su posición. Archimboldo prendió su vela que besó la moqueta y la estancia de aquella mansión colosal, cruzando raudo las fauces de los condenados a la helada existencia, retando al Sol a un duelo imposible. Ganó la Tierra por dos liberalizaciones a una. La Luna ardió buscando refugió en los periódicos de la calle del gentío azul que fueron catapultados a la estrella que abrasando cada uno de nuestros tiernos ojos cerrados por vacaciones, sintió muy dura la soledad y por eso fue por lo que acabó debajo de las noticias y de paso iluminando como nuestras pesadillas, agolpadas en el alféizar de todas y cada una de las ventanas, nos devoraban los mejores momentos de lucidez.

"Yo acabo cada noche despierto entre sudores fríos por las visiones socialmente inaceptables que me está produciendo mi cordura"

Deconstrucción a base de monomios

2008-07-14T19:16:00.009+02:00

A veces siento un metro destrozándome la columna. Y se apean las sensaciones grises oscuras que van conformando las huellas, marcas de tu visita.

Si me siento como un cadáver, como un yonqui que se pierde entre vapores chabolistas, con un color tenue de vida es porque fugaz, inquieta, una sombra me devuelve el espejismo de Edgar Alan Poe. Círculos concéntricos son los segundos precipitados a un cubo con un tortuga que marca las once y media. La hora fatídica marca las doce en punto en tu coño.

Después de esa hora y cuando aún no me he repuesto de la desesperanza de sentir la uretra completamente exiliada, llegan de nuevo tus ojos y luego viene todo el resto de ti o de mí, indistinguibles.

Siempre el suelo es conductor de un deseo que no es de nadie ni de nosotros, ni del termómetro asfixiado en rojo, aunque remonte toda la historia de tus sábanas y necesite apropiárselas.

Ubicuidad del cincuenta por ciento de mis hijos que fecunda cada gota de sudor de los cuadros incrustados en los pinceles.

Eternidad de mierda, la que respira una foto con un tacón clavado en el centro. Sangra, sangra el instante. Despedido de tus pies adquirió, antes del asesinato, la obsesión del boomerang y lo despisté en el último momento gritando mis horas muertas.

Echo de menos el desierto, el que me hacía trasnochar al raso entre los plafones de mi infancia, en el que se perdieron casi todas las tristes manos deshechas por la lluvia del niño de la piel muerta.

Echo de menos aquella triste felicidad de mi abuela, de mi casa, de mi mundo escondido. Y porque la echo de menos no dejaría más que se posase entre mi ceño, afeado de tanto fruncirse.

Campeones de pinturas faciales

2008-06-30T22:45:00.010+02:00

Yo salí un día con mi piel pintada, y detrás de mí, lo hicieron miles de hombres y mujeres sin más pintura que la que yo iba derramando.

Yo salí un día con miles de hombres y mujeres que iban derramando sus pinturas a lo largo de una calle.

Yo salí un día con una calle regada con la pintura de miles de hombres y mujeres que derramaban su humanidad a lo largo de una ilusión.

Yo salí un día con una ilusión de creer que miles de hombres y mujeres pintados de calles se derramaban a lo largo de una humanidad.

Yo me tuve que avergonzar de una calle con colores de una humanidad que pinta muy poco y que derrama cada día todas las ilusiones vanas.

"Yo acabo cada noche despierto entre sudores fríos por las visiones socialmente inaceptables que me está produciendo mi cordura"

Denguefrases V

2008-06-14T15:17:00.007+02:00

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la quinta lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario. Las Denguefrases, las podíamos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje. Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

Los alfileres sujetaron mi cuerpo suspendido en tu piel. Yo he pasado por el tuyo, no puedes negarlo. Tienes millones de heridas pequeñas -tú los llamas lunares- que así lo revelan.

Los cementerios son un campo maravilloso de entrenamiento para los piratas, hay miles de cruces que marcan el lugar para el tesoro.

Homenaje a la violación campestre. Al sentarse exclamó: "Me he clavado esta piedra en el culo". Atendió, sin saberlo, las necesidades sexuales de aquella roca "sobresalida".

Amén es la tercera persona divina del plural del presente del subjuntivo del Verbo o Dios que más daño ha hecho a la humanidad.

Los coches son los leucocitos con tendencia suicida.

Las bicicletas son motos con anorexia.

*Sólo para mis amigos de Ciudad Real: "En una botella ¿bisexual? a punto de cerrar por traslado de hígado, la fauna y flora fue desahuciada por negarse al pago de las lágrimas calientes".

"Incesto es la relación carnal entre parientes dentro de los grados en que está prohibido el matrimonio. Si yo soy un pariente mío, no puedo casarme conmigo mismo, además de darme placer, y alguna vez he bebido mi propia sangre, ¿soy vampiro o incestuoso? ¿Es un vampiro, pues, incestuoso?..."- divagaba un banquero al conceder su hipoteca número x.

El bosque de columnas de mi trabajo me produce el mismo efecto que el que se encuentra en la Mezquita de Córdoba, prácticamente una muerte por ahogo cada 8 horas en un mar de lágrimas.

La descubrió con otro en la cama. Utilizando información confidencial, el teléfono llegó antes.

La comida de los hospitales debería ser ingresada por urgencias.

Manual para operar socialmente al revés

2008-05-21T10:44:00.008+02:00

Recuéstese en un frío suelo, por ejemplo en una iglesia con su losería desgastada. Tápese un ojo y mire al crucero, tiene claramente un símbolo sumatorio. A continuación destape el cerrado y vuelva a posar su mano en el ojo restante. Con idéntico resultado. Abra los ojos como si fuera una estatua carcomida por siglos y verá un mismo símbolo al cuadrado.

Ahora que está elevado a tal potencia y la sangre le riega de pies a cabeza como un movimiento del arena chocando contra la mar, puede empezar sustrayendo los mundos conocidos y dividirlos por su percepción metafísica. Se repelen, ¿verdad? Acaba usted de encontrar la famosa Indeterminación.

Seguidamente, hunda los pies en las aguas bendecidas por su cura-pajarraco-párroco e intente aguantar la respiración de sus pies. Cuente despacio los segundos. Aplique una progresión aritmética (n+3) para compensar. Puede usted detenerse.

Cuando la losería gélida le paralice hasta el tuétano, encomiéndese a la Virgen del Perpetuo Socorro y halle el resultado de la raíz cuadrada de la Virgen.

Seguramente habrá pasado dos días de inconsciencia y del paso obligado por las ruinas del Purgatorio recientemente clausurado por el Papa. Si la respuesta que masculla es Socorro, le recomiendo un par de años de abstinencia carnal.

Las operaciones necesarias entre ostias y ostias consagradas, cuando el cura tiene un valor de 0, dan lugar a un ateísmo atroz. Por eso los celíacos no podrán jamás aspirar a nada en el estamento eclesiástico.

Realice este ejercicio una vez cada domingo a las 12 de la mañana en la parroquia de su elección.

Eso sí, no olvide marcar la casilla de la Iglesia en su próxima declaración de la Renta. Así contribuirá al sostenimiento de las operaciones financieras a las que un día, y con este manual, usted podrá optar.

Manual para desempolvarse una herida

2008-05-20T12:02:00.004+02:00

Abra las cicatrices de vez en cuando y extraiga una espina del tamaño de un gran recuerdo del pasado. Átelo dos veces a un cordel y sáquelo a pasear (se recomienda en un lugar fresco y seco, cerca de unos ritmos latidos, que acabaron sin músicos ni percusionistas) para que no olvide quién es usted y lo que esa herida significó.

Luego, en la paz de su casa dirá: "La espina ha crecido, Señor Narrador Puteante, y ya no entra de nuevo en mí". En ese momento proceda usted a llamar a su gato doméstico, perro, alimaña o monstruo de debajo de la cama, por supuesto, también doméstico o acogido a la pax romana y dele de comer aquel resto vetusto de usted mismo.

Llegó a usted, en ese esfuerzo por darse lástima en su curación acelerada, unas cuantas de fotitos pequeñitas con besitos y pamplinitas que en otros tiempecitos fueron preciositas. ¡Ay el amor diminutivo! Ya sabías que tu camino era un superlativo para tus superlativas ganas de amar. (NO. No voy a quitar esta mierda de frase ñoña).

Ahora mientras acaricia el monstruo devorador de los puntos que una vez le causaron un colapso sanguinolento, encontrará una paz sabiendo que el sistema digestivo de otro ser está triturando lo que a usted le costó un tiempo o dos tiempos o cientos de tiempos en expulsar y convertirlo en abono no no no. Pues eso. NO.

CARA o qué. No, sólo CRUZ de navajas....

2008-05-08T15:35:00.007+02:00

Hubo un sitio una vez en mis recuerdos que se remontan a una noche que valió por todas.

Y corrí un velo tan negro que si hoy me acuerdo es porque he sido atropellado por una de esas canciones que duelen al oído.

Invoco, pues, casi al terrible dios Ctulthu que se me presenta españolizado con la cara de un yonki con el torso desnudo, los pechos de una menor mancillada y las piernas de leche de una prostituta vieja, pero vieja vieja.

Ahora que sudo pensando en lo que pudo pasar y que presentí, como la famosa película del final de nuestros días aderezado la alucinación con la reveladora estrofa de Mecano "cruz de navajas por una mujer/ brillos mortales despuntan al alba/ sangres que tiñen de malva/ el amanecer". Pensé en que la donación al pavimento de mi masa encefálica que ya colgaba casi del espanto, iba a ser instantánea, ¡oh, ritual barato de momificación ciudarrealeña, que hace de mis vísceras un bocadillo de los chinos a las 3 de la mañana en la Gran Vía de Madrid! Y no pasó, no pasó...

Pienso constantemente en una habitación de un pasillo que intuí, ¡como si en otra vida hubiera sido cliente de aquel prostíbulo! Intuí por la creciente tensión, sexual, violenta, hacia mis ojos, hacia mis otros ojos amigos, de que todos seríamos sacrificados en un último canto del cisne.

Obligados a poner la garganta mientras practicábamos una felación al micrófono infesto que se pasaban como un miserable porro entre las babosas hediondas, primates, ¡perdonad animalillos!

Por supuesto, no pagué nada, beber en una ciénaga es más recomendable que posar tus labios vírgenes de todo mal sobre aquellos vasos o botellas impregnadas del recuerdo de horas de sesiones sadomasoquistas o falangistas. Y recuerdo que nada me hacía gracia, y eso que suelo reírme bastante. E imaginaba un final triste para todos. De pronto una subida de corriente entra por la puerta, sube por la barra, quema los sillones y sus pelos púbicos adheridos, regenerándose en un vengador sexual de la inocencia y el decoro perdido, convirtiendo en un infierno terrestre aquel trozo de delincuencia inmaculado por siglos y siglos de constante involución.

Si no miré hacia atrás cuando uno de esos leviatanes me retó a una pelea de gallos fue porque tuve miedo. Tuve miedo a la posibilidad de que al encontrar sus pupilas tan entornadas, tan fuera de sí (tengo la firmeza de que nunca han estado dentro) ni siquiera esa locura interminable me hiciera despertar de la pesadilla aquella.

Mi verdadera ilusión (si eres ateo mira fijamente la cruz)

2008-04-22T14:19:00.006+02:00

No comencé

a reconocerte

a inundarte el sueño

hasta ...[*inserte AQUÍ su adv. temporal]

que deposité

mis ojos inservibles

en tus llaves

que abren todas

y cada una de mis vidas

Incipientes

lejos

azures

los símbolos

endemoniados

arcanos

era una lis

maquillada

atemporal

y terrible

Inconscientes

dos

Sólo, tú y... tú

Ni mi Yo

ni el cristal

de un olimpo

de mitológicas

oportunidades

he conservado

en esta nueva vida.

La pequeña revolución de un libro mutilado (Al día del libro)

2008-04-20T23:45:00.005+02:00

Resulta que aquella vez el final del cuento se quedó sin la hoja última. Allí quedaron los personajes al borde del precipicio del folio A-4. Abismo y libertad de un libro que hace libre pero que encierra a los personajes que adoran un terruño que es mera fantasía. Y tú tuviste la insensibilidad de recogerlo de aquel desorden, una vez llamado mi cuarto, y cerrarlo con tu cara imperturbable, como una pared virgen.

Notamos una presión, -se plegaba el mundo- y como protestaba aquello que debía protestar cuando un corte limpio apareció en nuestros pulgares.

Una gota, otra y luego la tercera que se depositó en el lomo, edición cartoné, del libro que aquella tarde, como un impuesto revolucionario, nos demandó pintarle, humanizarle un punto y final.

Cuando tengo sed

2008-04-03T16:07:00.005+02:00

He de confesarte un secreto: "El agua embotellada formó parte de un cuerpo condenado a vagar eternamente en el ciclo vital humano".

Somos, pues, consentidores, esclavistas de una o miles de pequeñas gotas maldecidas (aceptado por la RAE).

El agua en la tierra es poderosa, los condenados se liberan. Por eso la lluvia, tus lágrimas, las mías, la mancha de humedad que rezuma, la huella de una pisada en la fuente, el arroyo perdido, las diez gotas de leche de un pezón, millones de etcéteras después, son reparadoras de injusticias.

Es fácil preguntarse el por qué de este estigma repetido por los 6000 millones de humanos.

La respuesta conlleva ponerte en peligro mortal, lee bien si aún no estás agonizando por este mundo: "La humanidad es rencorosa hasta un extremo enfermizo. Somete al pasado a la cárcel donde alguna vez se libera el engaño de sentirse libre".

San Valen....puuuuuuuuummmmm.

2008-02-14T19:06:00.010+01:00

Has de comprar algo, y lo has de comprar ahora. Una tarta, una flor, una fregona (sólo los que tienen un reblandecimiento cerebral), lo que sea pero ya. Piensa en tu mujer, tu amante, tu marido, y ya sabes como es, ¿no? No te quedes así. Sí que lo sabes. Ahora que tienes en mente sus gustos e inquietudes piensa un modo de hacerl@ feliz. Sal a la calle y chócate con las farolas, se dice que ahí viven los enanitos o pequeños (que ahora se llaman así) Seguro que ellos han pensado lo que regalarles a sus parejas. ¿Un calcetín donde meter una faca para cortarle esos ruiditos, ruidos, ruidazos, cataclismo, perdón quiero decir, el sonido bonito de sus sueños, que tanto sabes apreciar de noche? No, eso no te sirve. Prueba de nuevo. ¿Un ordenador portátil de última generación? Un poco caro, ¿verdad? Los enanitos o pequeños tienen grandes ideas pero tú bolsillo es aún más pequeño o enanito.

Veamos que podemos hacer, tú sigue caminando.

Una postal con la foto de un tío que no conoce diciéndole que le quieres, acabará por minar su amor y mandarte esta noche y la que viene a dormir debajo del puente, y peor aún, buscará al tipo ese y te dejará con el marco, a cuadros. Te propongo algo...grita ahora. ¡Ahhh, tengo menos detalle que el salpicadero de un Panda! Repítelo dos veces, más es ya castigarse tontamente.

Como parece que va llegando la hora de verla y aún no has pensando nada, date por vencido, eres un GAÑÁN. Lo sospechabas antes y ahora te lo has confirmado. Sí, sé que es un descubrimiento duro pero bueno, primero como siempre haces, arráscate los huevos y piensa con ellos. La ropa sexy....uisshh. Eso no lo habías pensado, ¿eh? Deja de imaginarte las pornos de los 80, esa vestimenta no le gustaría nada y acabarías en la calle con unos ligueros de color carne pellizcado por algún vejete.

Llegas a casa cabizbajo, ¡no he podido hacer nada por evitar este desastre! Y piensas en esos anuncios tan fashion que inundan tu cerebro, si mi mujer fuera esa tía, ummmm, y yo fuera siquiera aquel extra que salía un segundo en el spot ese, ¡jo! Si hijo mío, ahí tienes a los culpables. Coge un litro de gasolina, vete al Corte English, te preguntarán, ¿desea probar este perfume? ¿A qué planta va? ¿Tiene tarjeta del Corte English? ¿Le apetecería que le hablara de las promociones para este mes? ¿Este mechero es suyo?, creo que se le ha caído.

Tú a todo has de responder, ¡NOOO! salvo a la última a la que le darás la gracias, porque no hay nada peor que un perturbado con malos modos.

Planta III. (regalos para él). Glugluglugluglugluglugluglugluglu. Ffffffffffhhhhhhhhhhhh. POOOOOOUUUMMM.

Planta II (regalos para ella). Glugluglugluglugluglugluglugluglu. Fhhhhhh.POOOOOOOUUUMM.

Planta I (regalos para todo Cristo). Glugluglugluglugluglugluglu, Fffffffffffffffff Gran Bada Buuuuummmm PooooOOOuuum.

Llegas a casa. No te han pillado ¡coño que buena suerte, joder! Venga, reconoce que te he salvado yo. Saludas a tu mujer. Conectas el televisor...llamas, lamentos, consumismo echo misto, y con una sonrisa de oreja a oreja y paz en tu interior le dices: "FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN, AMOR".

El buscapesadillas

2008-02-11T19:45:00.000+01:00

Tan inútil como los marcos que encierran el arte es el despertar para una pesadilla. Algunas continúan y se prolongan hasta la hora de la merienda o hasta que vemos a nuestros padres morir o incluso más allá de nuestras lápidas, convertidas en epitafios jocosos de una falacia: "Buen hijo de puta, tus X no te olvidarán".

Se abre un pasillo entero y camino por una puerta hasta llegar a un cacao donde mastico una preciosa taza de cristal de bohemia. Cuando la sangre me haya creado unos labios el pulmón respirará y luego me uniré a él. Mientras, a miles de kilómetros de allí, el espejo donde mi reflejo es más verdad que yo, se desenfoca y una mano detrás mía galopa a través de una oscuridad ininteligible. Tengo la seguridad que acabaré estrangulando el cuerpo invisible que la lanza.

Objetos que busco inútiles (que no objetos inútiles que busco):

2-2 = gafas para el monstruo matemático arcano que calcula en cuántos chasquidos acabaremos volviéndonos locos.

8 = sexo infinito erecto y que acaba fecundándose como un dibujo de Escher.

/*/ = frío que produce la Torre de Pisa cuando un niñato lo scrb n l mvil y l pierd n ksa d su mjor amigo muert.

ç = ánimas de los poetas decapitados en Çiudad Real.

...ese pasillo que confluye como una inyección justo en mi vena cava, me paraliza. Las voces de una cabeza rodante se detienen si yo no avanzo. Si lo hago me cazan. ODIO LAS VOCES RODANTES. Si han de venir vendrán las que guardé durante una vida en la caverna de Platón. Y las provoco cogiendo mi cráneo y lanzándolo hasta el origen de la tenebrosidad.

Luego no sé que habrá pasado, si un cuerpo habrá servido un plato en bandeja o una rata se habrá puesto al día por las deudas con la insalubridad.

Terror de aquella pesadilla que ando buscando, cercana a Maldoror:

Oídos ardientes

en una boca

en un puño asfixiado

por cinco dedos

vacuos

amor

fos

ana

crónicos

sub

yugados

todos

a la mano

des

conocida

La furcia

La mía

(Luz tenue roja y un vaso encima de una mesa señorial con hielo sin hielo)

-TELÓN-

Aire y Luz (Homenaje a Villaseñor)

2008-02-06T19:53:00.000+01:00

La obra de López-Villaseñor (Ciudad Real, 28 de junio de 1924 - Torrelodones, 18 de abril de 1996) se compone casi enteramente de interiores y retratos; se sirve de una impecable técnica y gusta de los colores secos y terrosos, grises y ásperos. Le caracteriza la crueldad y cierto tono tétrico en el tratamiento de los motivos; su estética conjuga un surrealismo de cuidada composición con una pincelada realista y el Expresionismo en los temas. Se han hecho justamente famosos sus cuadros sobre el metro y los hospitales, donde la luz juega un gran papel simbólico, así como sus implacables retratos, donde sobrenada a veces la ternura por encima de una crueldad cercana al tremendismo y la denuncia social. (Wikipedia)

Un cortometraje genial de los ciudarrealenses Alberto Muñoz, Manuel Maroto, Pablo Rivera, Rafael Abenza, María Teresa Flores y María Eugenia Puerto.

El intento de definición

2008-02-04T00:54:00.000+01:00

Los ojos (rindiendo cuenta con los de 2005) como gatos durmientes se me clavaron de cinco en cinco aquella extraña noche de las ánimas desanimadas. Pudo una luz o candil protector acompañarme hacia un camino tan oscuro e inquietante como un negativo.

Pero lo cierto es que las únicas ruinas que vi en aquella senda fueron mis labios que poco a poco se derramaron, como el regante generoso que dona lo mejor de si mismo.

Aquella vez, lo único que pretendí -puesto que más significaba el desencuentro- fue calmar la sed de mi vida, que la encontré distante, al final de una roca horadada. El pensamiento más bello, seco y cubierto de limo espeso más personal de toda mi existencia.

Fuera de mi fachada corpórea, sólo soy un poco más de lo que siempre he creído. El mayor de todos los necios que me hizo el más grande y helado humano de mi universo.

Yo soy siempre la máxima autoridad de mis pensamientos... y me duele. El máximo poeta sin pentagrama de versos y adivinanzas ocultas. Si alguna vez me odié o lo vuelvo a hacer es porque soy yo, no necesito de otras lenguas que amen el oportunismo destructor.

Aún cuando me empeño en escribir la tragedia también se refleja un cómico ensayo. Soy la dualidad y la provocación por descubrir. Mi basura es prolija y sólo es comprendida por una neurona en constante rebeldía.

Y aún así, con todo lo que está cayendo, salgo cada día a intentarlo.

Cenicitas

2008-02-04T00:35:00.000+01:00

En cordura de sueños se encuentra su real istmo, aquel que de vértigo y sinuosidad acentúa el óptico reflejo de un mar sin real lecho. Acompañada miro...soltura de manos abrazadas al cielo; chispeantes formas, cordura y besos... Ya somos tres los ignorados por el sueño -¡poeta de rostro inquieto con perro que ladra en huesos!- menos lumbre y más fuego. Somos ahora dos...retraídos del lienzo, amparados por la imagen...marco en marco, texto en texto, tiempo en espacio, abstracción del recuerdo.

Vuelco de su cerebro que nada en aguas de mar con aliento, calla el dolor que siente y ríe bajo sexo incompleto ¡Libertad que hayas en el pecho, recubierta de deseos convexos! ¡Ampara el viento del viajero que surca el desventurado tiempo! Despojemos al mundo a gritos, sólo tú en silencios.

Volvemos a ser dos, los amparados en la utopía, el culto de amores en vilo, que filtran y depuran la agonía.

(Elmarcoylienzo)

A veces dos manos o cuatro ojos fundidos por nuestro deseo, en dos cuencas y dos cuencos que recogen las anteriores miradas hasta rebosarnos, son más que el tres. He aquí, la única y heroica solución a los tres vértices de los cuatro triángulos isósceles. Como a ratos la escritura compartida es superior al propósito, al cauce lógico, al resultado esperado,...¡Sí!, la esperanza del Platerillo de leche, no es más que su propio recuerdo, cual palabra desgarrada, involucionada, hermosa en su ocultación perpetua y que surge tantas veces rodante, expirando, fotografías circulares, signos del mar lejano...y sin embargo existe. E siste-Y siesta-Insista-No sixto-In existo-Existo dentro. En el plato nacarado donde sirvo filetes del tiempo de la vainilla, postre postrero, los remos de los días hermosos, la apoyadura del torso frágil sin la muleta de cualquier beso o verso de Federico.

Fecundidad aérea, que nos convierte en suspiro. Hoy petrificados por Medusa, nos llovemos por el campo abandonado de los que han vivido en el caballete atávico o patas para humanos que sólo son humanas cuando los personajes se rebelan en el cuadro, y ya no quieren ser pintados sino con la mejor de tus risas delirantes. Colores pasteles del fin, de las miles de millones de siestas equis y las cuatro veces que soñé exactamente contigo en el blanco y negro impreso, en las noches que fueron días cuando sólo buscábamos madrugadas. Yo sólo...o ahora sólo nosotros, ¡parte de arriba emocionante!, que me miras, créeme cuando te digo que hay lienzos o historias cercanas que empiezan y otras que nunca acaban.

Septiembre, 2006.

Manifiesto para la mortaja de una ciudad crisálida

2008-01-30T10:29:00.004+01:00

Las disecciones profundas sumen al cadáver en un profundo hastío. Pero las grandes enfermedades se han erradicado siempre a dentelladas precisas. Así renacerá un pálpito y luego otro, hasta completar la figura de los hilos de acero, de los latidos casuales o rumores que hacen de las calles la sangre petrificada.

Las primeras impresiones para el caminante sin raíces que se detiene después de haber seguido la estela desaparecida de la tierra, son de dureza, de impenetrabilidad, corazas de los ensimismados que aún no han saboreado el derrumbe. Y así cualquier dogma del meteco o extranjero cae aquí y se somete a una serie de axiomas “Ciudad del Quijote” “Ciudad joven”, “Ciudad abierta” fagocitados por todas las gargantas de todos los colores posibles.

El eterno fin, el inmarcesible frío que penetra entre la no proximidad de los cerebros que debieran estar dándose calor canicular, los arreglos de la máscara ojival que oculta y derrite a sus gentes, son pilares de una boca abierta a la que le cuesta conciliar los sueños y las vigilias. Así se reúnen aquí los deseos, con la incertidumbre de no saber cuántos días han podido capturar a través de los ojos entreabiertos de la constante revolución cultural dormida.

Caminantes, lectores, ¡matad prejuicios! Es posible que esta ciudad se haya convertido, a duras penas, en La barca de Deucalión, como el mítico personaje griego que sobrevivió al diluvio decretado por los dioses gracias a la barca que construyó y en la que pudo mantenerse a flote sobre las aguas. El poeta Ángel Crespo (Ciudad Real 1926-Barcelona 1995) y tantos otros poetas postistas, supieron inocular esa semilla.

Habremos de sentenciar que el cuerpo, esta fachada, deberá llegar a su fin. Morirá en esta intervención para las 12 heridas, y al que pronto habremos de amortajar su pestilencia cadavérica, preparándolo para los microseres locos, oscuros, geniales, que han de constituir un nuevo ente inmaculado.

EL MANIFIESTO

La ciudad crisálida perdida se sustenta sin referencias. Construyéndose con distracciones y una desorientación interminable con olor a azul.
Las pintadas o manifestaciones del minutero loco serán la Biblia de los grupúsculos receptores-emisores del odio visceral.
No habrá aceras, ni posibilidad. Así las manos se entrelazarán y se buscarán los rincones y esquinas hermanas, follando entre sí para hacerlas rectas, en un incesto final.
Si la música se hizo para obnubilar a la masa y crear un ejército de sordos felices, aquí habrá un silencio que corrompa las dos piedras centenarias. La que reside en la lengua conservadora y la de la pila donde beben los muertos, una vez llamados funámbulos de las artes.
La juventud embotellada en dos copas institucionales mal colocadas se ahogan en sus propias y ajenas carencias de futuro por lo que se propone descorchar el tapón, beber sólo lo útil, tirar la botella contra la pared del consistorio y contribuir a la decadencia común.
La reunión de más de dos personas pensantes se considerará infracción a la vista de tan pocos como exigen este derecho. Por lo que los autobuses vendrán sin conductor y para una sola plaza. Una autarquía manchega unipersonal que parece regresar de igual modo que las gotas de agua. Así se obtendrá la desesperación y con ella el nihilismo positivo.
Las iglesias, centros eróticos por antonomasia, serán clausurados por inmorales.
Los escritos en papel habrán de desaparecer por no contribuir a la sostenibilidad medioambiental, siendo las tablillas cuneiformes sumerias el nuevo soporte a utilizar. Simple purificación la del baño con barro. Éste limpia a los cerdos.
La poesía suburbial secuestrará el aire y emitirá gemidos propios de los sacrificios de antaño. Y en la Plaza Mayor, donde se esperan muertes más que resurrecciones, más que el valor mismo de una vida, se podrá desear la evaporación de los cuerpos eclipsados por un hipotético amor a la verdad. La verdad de lo que mascullan durante una hora a solas Cervantes, Quijote y Sancho dentro del carrillón.
Se creará un triunvirato para gobernar el mundo de los sueños o pesadillas entre el cuerpo sostenido por la maravillosa e inquietante Nada de Villaseñor, los carteles republicanos de Miguel Prieto y un anuncio pequeñísimo pisado cientos de veces (pero que se ve a la legua porque tiene todos los colores del espectro velando su muerte) que está a punto de ser absorbido por la alcantarilla.
El Arte como manifestación espontánea renacerá cuando detrás de un simple "hola, ¿qué tal?" se escuche una marabunta de respuestas que han de quedar incompletas para no apaciguar la curiosidad del por qué, destiñéndose los árboles, animando a los ocho dragones bicéfalos o hidra a devorar al cura encerrado en el mp3, bajando las campanas hasta las gargantas de los innombrables, clavando los consoladores de las monjas en los cuadros de los artistas desconocidos, empalándolos con saña y cierto desdén académico, destrozando los cristales en un grito que ericen los pelos y estos se oculten en nuestra propia sombra, haciéndose un silencio agónico, impaciente, hasta que detrás del recuerdo de una hoja de té sin madre se oiga un hilo de voz: "Perdone, se equivoca de persona" Catapún. Error empirista categórico. Y luego, afortunadamente, la corriente universal e insondable haya variado.
Si los viajes se hicieron para no aburrir demasiado al proyecto de conformismo humano, se declara oficialmente inaugurada la estación por la que vendrá la belleza convulsa, las fuentes de los orgasmos y sus gloriosas contradicciones dalinianas.

Doce puntos como homenaje a las manecillas que no se echan de menos en "El Corredor" de Manuel López-Villaseñor.

Denguefrases IV

2008-01-18T09:56:00.000+01:00

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la cuarta lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario. Las Denguefrases, las podíamos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje.Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

Los folios en blanco no siempre admitieron una violación a su virginidad.

Las sonrisas nocturnas son el mayor trampantojo de una ciudad.

La venta de humanos. Sí, la venta de humanos comienza con un poco de maquillaje.

Los paseos son la manera de desgastarse la altura a uno mismo.

La columna vertebral es una barra de striptease a la que invitamos a agarrarse a todo el mundo.

"¿No-os-da-pa-vor-sa-ber-que-en-al-gún-mo-men-to-un-fa-mi-liar-o-un-mé-di-co-me-mi-ra-rá-pa-ra-a-no-tar-la-ho-ra-de-vues-tra-muer-te?" gritó rítmicamente el segundero de hospital.

El segundero: "Me mirais y sólo véis el presente cuando os envío conciencienzudamente a cada "tac" a vuestro número 12 particular. Mi triunfo es que os he hipnotizado para siempre"

La improvisación

2008-01-16T09:20:00.000+01:00

En la ciudad que aún no conozco y que por lo tanto no sé si hay suelo o sombras, voy a sustentarme en una cama gigante con olor a fresas. Así, porque sí, y punto.

Si me acuesto y las sábanas se han acortado por la absorción de los cuerpos, descoseré mi cuero inundando las habitaciones y edificios colindantes, si hay suerte, más allá de tres noches.

Si cruzo mis piernas esperando que se posen en mí todas las alegrías, y éstas llegan tarde o simplemente me dan plantón, improvisaré un payaso con ese árbol que se troncha y que tanto hacen reír a cada uno de mis millones de cabellos (fiuuuuu, fiuuuu).

Si espero en la estación y el tren no sale y miro de nuevo el andén y no hay ni vías, ni traviesas, ni guardagujas, rearmaré con mi mirada y mis dedos un trazado a veces humano, a veces de agua mineral, finísima e impaciente rabia de todos los ojos, tuyos tuyos y tuyos míos, que sí, que son ya míos.

Si veo un cuadro a través de tus labios (no creo que salga de allí en mucho tiempo) y me pierdo entre una mortaja de un cuerpo suspendido mientras Nadja marca el tiempo, a través de un pasillo abandonado al instante que se presenta, entonces saltaré como un resorte a destapar los cuerpos putrefactos o hermosos que mis gafas exactísimas vienen repartiendo con equidad toda una vida.

Si después de donar una existencia hasta el final en una camioneta rotulada con un "Donar es regalar vida", y me doy cuenta que he transformado dos vidas al fin y al cabo, improvisaré un escenario sin telón, unas gotas que alimentaran el sueño y acabaran con nuestras vidas para luego volver a diluirnos o emplazarnos a estar agarrados fugaz o eternamente a las fresas planchadas mientras cíclicamente se repite mi sonrisa, tuya.

Tuyo

2008-01-09T22:49:00.000+01:00

En una fila de railes, vuelves, vuelvo, vuelven

acabando de llegar los que traen las pausas
lo que traen las esperas improrrogables
las espadas como labios de Aleixandre.

En unas manos que fueron miles
desconocidas todas todas
paseando en la ciudad ruidosa
vacía
acabaron perdidos
mojados antes que la fuente
u ojos de despedida prematura.

Los rótulos de las calles son etiquetas
que se descuelgan al paso de dos
luego de cuatro pasos o de uno sólo.

Y así pegaron los besos
sin más nexo que su deseo.

Y con un metrobús
se recorrieron los cuerpos
crepúsculo de ojos
noche oscura
sábanas
y cantares de vela.

No hay sueños
cuando el sueño
descansa a cinco centímetros
y no duerme, se amolda.

Detrás de los cuadros
del museo
acordaron tácitamente
la sencillez.

Ahogaron un café
y lo ahogaron con frío
Mentira, que es mentira.
Se acabó ruborizando
el hielo fundido.

Y vieron la pequeñez
aumentada
y lo desierto
que está todo
y el ruido tan tonto
que estrepitosamente cae
por las calles
escondidas
en el té con limón.

En la oficina de la calle del Adiós

2008-01-01T20:24:00.000+01:00

Se abre la oficina a las 12 de la noche y nadie coge un turno. Nadie coge un papel que demuestre que se está antes que el anterior. A veces rezuma un fastidio que se oculta con un saludo, ¡Felices Fiestas! -¿No iba antes que usted? -No, créame que yo llegué antes.

Si hay una fecha donde se guardan largas colas es precisamente ahora. Si quieres lotería. Colas. Si quieres regalos. Colas. Si quieres ver una exposición. Colas más que durante todo el año. Si quieres volver a casa. Colas. Comprar el Roscón. Colas. Dar un beso. Colas y colas en la calle antes de volver a los labios de donde nunca se ha salir en estos días.

-¿Perdone? Es aquí para... -Sí, póngase al final. Y otro que se va a quedar helado en la espera. Ahora que guardo esta fila recuerdo las veces que la he guardado. Hay un señor que pasa lista y tachas las ausencias. -Si, yo. -¿Este año no llevas ya tres veces?-Espero no molestarle en lo que queda de este. -No se preocupe, no es molestia, sólo hablo en voz alta. -Debería guardarse los datos maldito... -¿Me decía? -Nada, sólo que me sale muy bien imitarle.

Son las 2 de la mañana y después de tres copas y un par de niñas vomitando, me encuentro cerca de la puerta de la oficina. Respiro aceleradamente. Cojo un cepillo y me empiezo a quitar los recuerdos casposos y el olor de mi ropa que me recuerda a esa persona que veo por la calle subida a los labios de otro. Hoy he olvidado mi DNI e intento recordar quién soy y las veces que me he sentido ser yo. Me explico. Hay momentos en que uno...Puff...que petardada. Fumo el último idem que me queda. Ahora recuerdo aquello de la fumata blanca, sería en una convención de médicos disecadores del DNI. Los pensamientos que se pretenden dejar son siempre unos ocupas peligrosos, por eso espero que este humo de un escrito que tenía para tal ocasión haga las veces de adormidera de su agresividad y dependencia.

Son las 4 de la mañana y la masa se dispersa por lo que acabo de entrar en el edificio sin más problemas. -Su nombre, por favor. -Pues, creo que X.- ¿Algo que declarar antes de la expedición de la tarjeta? -Bueno, simplemente que lo intenté. Bueno, ponga usted el modelo de respuesta que tengan para estas ocasiones. -Bien, aquí tiene. -¿Ya? -Si, claro. -Bueno pues espero no verla en mucho tiempo. -Igualmente y Feliz Año.

Pasé una hora aproximadamente deambulando por los exteriores de aquella oficina, pensando si dentro de ese sobre que se me dio estaba algún consuelo o un cheque en blanco que me hiciera pensar de nuevo en la maravillosa Nada.

Al cabo de 5789 pasos y haber visto el mismo sobre en la misma mano que tenía el mismo reloj y el mismo perfume agarrado de las mismas personas que una vez me petrificaron, pensé en abrirlo. Lo sujeté ligeramente poniéndolo a trasluz de la farola que alumbraba toda la Calle del Adiós y vi una pequeña sombra. Lo abrí con la misma mano que había estado toda la noche a la intemperie jugando a ser la espada de Damocles de los baldosines. Un péndulo de carne que proyectaba la sombra ante aquellos edificios sombríos.

Lo abrí, y se cayó encima del zapato un papel, donde aquella administrativa insulsa a la que conocía de oída por conocidos y a su vez por padres, hijos y espíritus santos, grabó con sangre: "SENTIMENTALMENTE EN PARO".

Pronóstico de medianoche

2007-12-28T19:09:00.000+01:00

Pronostico la luz de medianoche
quebrando lunas con las manos
dormitando tus sueños boca abajo
y salvando luciérnagas en el jardín.

Si te pregunto: "¿Hacia dónde miras?
dirás que hacia las brújulas oxidadas
y reunificarás la dirección de tus ojos perdidos

Y las lágrimas lloraran desesperadas
brincando hasta las cuencas como cuencos
sudando por las mejillas oscurecidas
imprimiendo una cicatriz de por vida
letal como un niño sin sonrisa
mortal como el aliento sin su labios.

La noche y su piel flotante
aceras corrompidas por sudokus suicidas
espirales como ojos acechantes
rostros azulados con sabor a regaliz
un desierto de besos incompletos
de caricias abandonadas en relojes de arena.

Se nota en la ciudad las pasiones anónimas
los anacrónicos instintos que duermen en los bancos
ana crónica sin ser enfermedad
la vida se retuerce entre las flores.

Espinas que inoculan la soledad
soledad que se enfurece en tus muñecas
y que transmites con un apretón universal
por eso vivamos muriendo.

El desvelo de las noches interminables

2007-12-27T09:50:00.000+01:00

El desvelo

capas de sueños agolpados
del día eterno.

Tu luz fenece
anhelando la noche
la soledad te ama
en cualquier rincón.

Acabas llenando un placer
dos, tres o cincuenta vasos
de suspiros o respiraciones
que marcan tu vida.

Y así amas y amas
entre sábanas pixeladas
entre prófugos
de las caricias huidas.

Tu amor se envuelve hoy sí
saludo encriptado
mano extendida
que no es saludo
sólo señal de un descanso.

La estación invisible. Epitafio para otro año.

2007-12-26T18:48:00.000+01:00

La estación invisible
singladura de cualquier ojo perdido
ha sido finalmente marcada.

Viendo desaparecer
los viajeros de la calle del adiós
andando hasta ella
entre suspiros,
te empeñaste en simularlos.

Difíciles tiempos
de pérdidas y ganancias
que perdieron su sangre
reducidas a un sólo beso.

Los ladrillos ausentes
de esta estación metafísica
es la cárcel del paroxismo.

Mis pasiones se pierden
y no puedo conquistar
su vuelta.

Ya no, no existen existiendo
algún lugar o habitación
del ayer.

Así las ciudades difíciles
se pliegan en una carta
que no llega más allá
de las esquinas de tu cajón.

La voz que fui esperando
se liberó a los años
aprisionándome el cuerpo
con adjetivos agolpados.

Ser una metáfora, sin más,
para convertirme
en mi única imagen clara.

Llega el final del año
y con él se pierden
el resto de lo que queda
de los otros vividos.

Las sonrisas de una cara
desdibujada
de la misma cara
que muchas veces quisiste
hasta desdibujar la tuya
ahora ya duerme en otro rincón
invisible de la estación
del geranio de humo.

Gotas mercenarias
alisan el cristal
de tu posibilidad
resbaladiza.

Mi fin de año será el instante,
único, final como el gong fuerte
de un beso dado por una lengua
al golpear los labios metálicos
de una estatua onírica
de un cuerpo desarrollado
para ser amado dos segundos antes
de todo esto.

Hay personas que esperan
en la vorágine de esta Estación invisible,
de mutuo acuerdo
abrazados
el olvido que nunca
se atrevieron
a buscarlo juntos
como juntos
profundamente,
se encontraron.

Pró...próxima...¡cof, cof! estaci....Piiiiiiiiii (Hora de la muerte las 8:00)

2007-12-20T20:27:00.000+01:00

La huelga de limpieza en el metro de Madrid, está ocasionando por ejemplo que esta mañana haya quedado con una compañera del trabajo debajo de la sección de internacional de un ejemplar del 20 Minutos. Amablemente una ratita que he visto pasar como con una prisa propia de un ejecutivo que llega tarde, me ha empujado entre la montaña de panfletos del sindicato cortados a medida para llenar el suelo de color y resbalones, y encima luego te pregunta un chaval de estadística de Consorcio Regional de Transportes: "¿Me puedes decir de que estación vienes? Pues mira, de tu puñetera madre. Y claro te queda como con ganas de que te conteste para ....uff, que me pierdo. Ohhmmm, Ohhmmm.

Cuando no puede haber más manchas, va y aparece una nueva, y no sabemos si es una cara de Belmez o simple defecación espontánea del Yeti, que ya han dado la noticia del avistamiento, entre los túneles de las distintas estaciones.

En otro orden de cosas, hace días que no veo al que siempre veía enfrente de mí en el andén contrario, me estremezco al pensar que el piquete de huelga, se lo ha llevado por delante.

Puedo constatar que lo más sucio que llevamos dentro aflora estos días, la gente ya no utiliza el disimulo, tira todo al suelo al grito de "Contribuciónnn a la huelga". Yo mismo en esa vorágine de destrucción total y pestilente, se cayó, y digo que sin querer, de verdad, sin querer, una revista de estas gratuitas y malas, malas que duran unos minutos su maldad informativa, y se empezó a crear una especie de ola, una pequeña...mediana...grande...gigante...sunami de porquería que me hizo "Trasss. ESTO ES MÍO" y me quedé horrorizado al ver a como los afectados por un síndrome de diógenes normal, aquí se han hecho fuertes y ocupan la parte más alta de la cadena alimenticia del más bajo y profundo suburbano.

El recuento de seres humanos cada día decrece, y se ven híbridos entre pelusas y bolsas de Doritos. Yo sobrevivo como puedo entre esta maraña de suciedad. Hace días que he renunciado a la esperanza de encontrar la salida y mi vida aquí está a expensas de la caridad de lo que nos traiga arrastrado el tren de las 7:45, como si fuera la resaca del mar.

Recordadme como un mártir de la limpieza .

¡Reclamad, reclamad por mí! Se despide hasta la eternidad,

Un anónimo viajero.

Diálogos entre la Afirmación y Negación

2007-12-17T19:20:00.000+01:00

El bosque helado de un invierno por conocer...¡Un comienzo bastante recurrido!

Los periodistas que bajan al infierno durante estas navidades...¡Un planteamiento agónico!

Las luces que fomentan la poca intimidad de los amantes. El amor de unos, el pudor de otros.

¿Las luces pueden fomentar la poca intimidad de dos amantes?

AFIRMACIÓN dice: según qué tipo de luces.

NEGACIÓN dice: las luces de navidad.

A dice: de un paseo lleno de ellas.

N dice: y una ciudad que da una tregua a dos cuerpos enroscados.

N dice:durante 10 minutos las calles son de ellos, pueden cohibirse?

A dice: yo creo que pueden fomentar el momento, y si sólo se miran y se ven el uno al otro no tiene por qué.

N dice: el momento queda alumbrado por la mirada de cientos de miles de bombillas.

A dice: y? esas bombillas no son cámaras.

N dice: las luces de navidad son el ojo abierto de la ciudad por la noche mientras todos dormimos cómo que no nos ven? gracias a ellas todo queda al descubierto. buscará esta pareja un rincón apagado?

A: es que me preguntas eso hoy y hoy justamente hoy he tenido una pareja en el bar de mi facultad delante de mi toda la santa mañana morreándose y estaba bien iluminado. Mi compañera y yo teníamos corte de mirar hacia delante y todo.

N dice: El amor de unos, el pudor de otros.

A dice: ha habido un momento que mi compi me ha dicho es que llevan toda la santa mañana morreándose y le he dicho tu también te has dado cuenta.

N dice: Dos caminantes desconocidos se desean y aún no se han visto. Uno cruza la calle a la izquierda, si cruzara a la derecha ahora, justo en esa esquina encontraría un amor para toda la vida, una luz de Navidad acaba de despistarle la señal, la intuición.

A dice: jejeje

N: cuántas historias no se cruzan por un sólo momento de distracción?

A dice: qué bonito y a la vez qué triste, se parece al anuncio del ONO.

N dice: pienso en una mujer que pudiera verme y que ande buscándome sin saberlo en una calle en el centro de cualquier ciudad, puedo incluso ver su rostro, es el que yo desearía podría salir corriendo ahora hasta allá y buscar el encuentro pero sólo es posible cuando no se busca.
Cientos de miradas, de cruzarán con la tuya cada día y tú así y todo eliges dos o tres, le miras, le repasas, le deseas en silencio, imaginando las formas ocultas. En cualquier momento una combustión está a punto de borrar ese momento.

A dice: pero tu crees de verdad que no salimos a buscar?

N dice: las relaciones humanas son un ciclo que si no aburren es porque no les echamos demasiada cuenta, sino serían insufribles. Siempre igual.
1.Encuentro
2.Miradas
3.Hola
4.Qué tal
5.Bien

A dice: que dogmático.

N dice: 6. Te apetecería una posibilidad de conocerme y luego desarrollarte conmigo.
7. sí, seguimos.
8.no, seguimos igual hasta la próxima sin cesar en una búsqueda vertiginosa, la huida. La huida de qué? De nuestra propia soledad.

A dice: Yo no lo considero así para nada.

N dice: tú edulcoras la realidad, y eso es lo socialmente aceptado. Si te hastías estás perdido
porque durante toda la vida, te recordarán que tenemos que hacer valer nuestra condición de seres sociales. Serás el marginado dos millones ciento cuarenta y cinco mil trescientos veintidós.
El miedo es no asumir que la sociedad es una mascarada de la diplomacia construida en esta.

A dice: ya pero somos seres sociales.

N dice: por naturaleza?

A dice: sí.

N dice: y el niño salvaje?

A dice: no es un niño.

N dice: Siempre la definición exacta nos pierde. Ser salvaje, te parece bien?

A dice: Sí, pero no para un niño.

N dice: El niño salvaje o el ser salvaje o un enamorado humano o una pareja de seres salvajes enamorados, sin condición, sin especie, en definitiva, son iguales ante los ojos Afirmación?

A dice: no.

N dice: why not?

A dice: por que un niño es un individuo y una pareja ya es una sociedad aunque sea primitiva.

N dice: súmale a eso el enamoramiento, cambia algo tu percepción de estos?

A dice: no.

N dice: Por la calle de Alcalá corren hasta llegar al Retiro manadas de enamorados, y se suman al placer libidinoso que inspira el lugar. Romanticismo estúpidamente aplicable. Los niños salvajes, sí, lees bien, están procreando por su desesperación.

A dice: me dices que no lo has hecho tú?

N dice: Yo también. Quieren demostrar a Afirmación que después de copular, se van a quedar al lado de su niña salvaje . La ternura es propio de humanos, no la mezcles con los seres salvajes.

A dice: si es un niño salvaje no, yo no lo mezclo.

N dice: En el Retiro la simiente infértil del que "derrama en tierra" como dice la Biblia, se mezcla con los ojos de quien no aprovechó el momento. Y todos vuelven a las cuevas o metros o paradas de los autobuses que casi se podrían llamar pasadas de los autobuses. Allí descansa la sociedad hasta mañana. Su complejidad todo su esfuerzo viene acompañado de un sentimiento, de un deseo y algunas veces toma la calle de la derecha y se topa con una realidad que no le gusta y luego mira a la izquierda y la prefiere y hace trampa y se cuela hacia la izquierda, dejando el encuentro y la casualidad desechos.

A dice: no son desechos es elección.

N dice: pero si yo y tú nos encontráramos en el metro sería casualidad. No elegí estar allí, el metro eligió que yo estuviera en ese vagón, incluso la sociedad lo eligió. Y así te veo y si no te veo yo haré por obligarme a verte.

A dice: o no.

N dice: El cansancio de mirar como un faro, a todos lados siempre, buscando. Ya lo sabes, si no miras pierdes la oportunidad y acabarás desdibujándote.

A dice: o no, tú lo has escogido.

N dice: escogí que me escogieran.

A dice: escogiste escoger.

N dice: decidí escoger a los que decidieron que debía escoger. Y así arrastramos la humanidad hacia el portal de nuestras vidas. ¡Ven, humanito, ven! Y el humano viene por su sociabilidad hacia dónde se le diga. Tan frágil, tan obediente, tan diplomático. Todo lo que no sea eso, ya la Real Academia de la Lengua, se encargará de quitarle su condición de humano.

A dice: yo creo que el propio humano tiene elección.

N dice: el humano desde que le hacen nacer, siempre necesita improvisar para sobrevivir en este mundo.

A dice: pero eso como todos los animales.

N dice: por eso sólo tiene dos piernas, para no huir demasiado deprisa de todo este embrollo.

A dice: jejeje.

N dice: te agradezco tu conversación.

A dice: y eso? Si casi no hablo.

N dice: y por qué no lo haces?

A dice: parece casi un monologo de las argumentaciones que te das y te contestas.

N dice: lo sé, aunque esperaba que me aguantaras, esto es propio de una especie que sólo tiene dos manos para reclamar esta gran injusticia. Asumo la culpa también con la resignación propia de un humano.

A dice: la culpa es negra y nadie la quiere.

N dice:casi como dos ángeles que se ven pasar.

A dice: nadie los quiere?

N dice: nadie los ve.

A dice: pero no son negros.

N dice: pero no son del gusto de todos.

A dice: supongo no hay nada al gusto de todos.

Luna(res o nada) de Valencia

2007-12-12T18:56:00.000+01:00

La Luna de Valencia

refleja el inframundo

volcánico, duro

que se ampara
en una cama silenciosa.

La Luna paciente

decrece en las pestañas

de unos ojos abandonados.

Y nunca

nunca, o siempre

inflándome de pudor

mientras tú

lúbrica, estallas.

Invento

imágenes o heridas

de un sólo ojo punzado.

O bien pudiera

abrir los pechos

de un salto largo.

Las distancias

entre varias lunas

o lunares de tu cuerpo

o lunares de ningún cuerpo

son terribles sin pieles

circunspectas.

Ni trenes concéntricos

que lleguen antes de partir

sin trenes, sólo carabelas blancas.

Y dirás de nuevo lo infinitesimal

y yo acabaré sentado en una regla

mientras mueren, bien muertos

los centímetros que llegan

que llegan y muerden

nuestros labios.

La Luna de Valencia se muere

¡qué se muere!

y su rojiza melancolía

añade un monte más a mi pecho,

te incendia y luego llega otro

cuadruplicados como reflejos.

Voluntad que cede tu Luna

justo en tu cintura o en tu coño

mientras tu cuerpo cierra salvaje

y echas la sábana como una cortina.

Tú, Luna de Valencia plena

sonrisa congelada

herida universal

canción de niños

que sana, que no sana.

Escrito mientras encontraba esta tarde una noche empezada.

Viaje a Figueres

2007-12-10T09:57:00.000+01:00

Hay viajes que son una vuelta a unos orígenes insospechados. Hay viajes largos que duran más allá de los recuerdos. Los hay que se desarrollan en el mundo de los deseos y que acaban justamente debajo de nuestra cama.

Hay viajes que siembran la tierra de oportunidades y otros que secan las ramas con las ausencias. Los hay duros como cuando dejas a alguien en el andén y no te vuelves, y suaves como el gato que se baña en el tejado de la calle de Lasaucas.

Hay viajes que nos recuerdan momentos perdidos y que el simple hecho de pasar por una estación, antaño tu estación, te oprimen como una esponja en malas manos.

Hay viajes simples, de una carretera o de una una sola manta, que se ubican casi al borde de nuestros ojos. Y otros complicados, con muchas señales y fronteras y tiempos por superar que nos ponen al límite e incluso nos hace insoportables cuando nos miramos a través del espejo retrovisor.

A veces cuando descubrimos el encantamiento, cuando llegamos a aquello que antes nos llamó para acudir en su busca, va y desaparece, se vuelve esquivo. Y no queremos darnos cuenta que así ha de ser siempre, inmarcesible, que nunca ocurra el desvelo.

He descubierto un rincón al lado de los Pirineos que he considerado mi pueblo durante unos días, he conversado con sus gentes y me he inflado con su mismo aire. He desgustado las calles sin una cáscara de pipa, he convivido en tres idiomas emulando la Córdoba de las tres culturas. Me he perdido en una brisa buscando el reflejo de las ventanas de los edificios de Art Nouveau que siempre buscaron el mar.

Tengo una morriña trágica de no estar allí. Supongo que ahora yo soy el cadáver exquisito que, gracias a Dalí, he visto en todas partes.

Color primario. AMARILLO.

2007-11-27T18:24:00.000+01:00

En el autobús ella iba dejando atrás sus estaciones (primavera y verano). Y el "ting" sólo marcaba una parada más, inútil. De nuevo no se atrevía a bajar. Fue haciendo la línea circular alrededor de los tiempos y con el billete obsoleto, añejo, no se atrevió a bajar a su vida, no fuera a quedarse para siempre, esclavizada, en ella.

Llevo observándola cada mañana, en ese autobús que no cojo nunca, que ha cambiado de asiento, quizás nunca vio lo que estaba más allá de la ventana izquierda. Un día agarró un papel y me lo tiró, pensando que yo sería capaz de aceptar su invitación entre los anuncios del periódico. Vi sumarse a ella a millones de desconocidos que le hablaron, sabida ya su extravagante vida móvil. Nunca tuvo ojos para enloquecerse sola, necesitó de tantos otros, mirada amarillenta, cansada, ojos como películas que siempre olvidan el comienzo.

La incorrección, la locura, en lo de todos los días, y nos miró durante décadas enteras nuestra quietud en su movimiento imparable. A veces he pensado que alguna vez pueda llegar al punto donde todo empezó para ella, pero la ciudad ha cambiado tanto que ya todo le será desconocido o se perderá matando para recuperar lo suyo, loca, muerta de pánico. Quizás le enturbia la proximidad de una obsesión, de preguntarse por mí, de por qué no he aceptado acompañarla. No lo he hecho. Creo que no lo haré nunca.

He pensado en comprar un adoquín y presentarlo en medio de su línea monótona, destruyendo esta maldita inercia, para que todo acabe ya...

No he podido. Y ahora escribo todo esto en esta mierda de papel que te acabo de tirar desde una ventanilla del autobús y que tú lees mientras te preguntas por qué hoy has estado a punto de subirte en él. No lo hagas. Que no lo haga nadie. No levantéis la mano, no pidáis que nos detengamos a por vosotros.

Las marimantas

2007-11-22T09:43:00.000+01:00

En mi pueblo cada noche, cada madrugada se escuchaban los pasos acelerados de los fantasmas que bajaban las calles empedradas en busca del cariño que se les negaba durante el día.

Desde siempre se asustó a los niños con que tuvieran precaución a ciertas horas por las calles del pueblo. O por la mañana se oían comentarios de las visiones espectrales de estas figuras. "Anoche hubo una marimanta por la calle Arrabal". Y todos quedábamos, al instante, petrificados por el terror.

Las marimantas utilizaban sábanas viejas para ocultar el amor prohibido, siempre en mi pueblo el amor adúltero fue así, o el amor entre mayores, un castigo, casi como el sambenito que colgaban a los condenados por la Inquisición. Y es ahí, en el amor prófugo donde encontrarían estas gentes un entretenimiento penoso, acumulando sus pasiones debajo de una vergüenza hecha jirones y auspiciados por una leyenda inmarcesible.

Color primario. ROJO.

2007-11-18T01:13:00.000+01:00

El río rojo que une dos palizas no tiene puentes ni ocas. Existe. Un flujo-reflujo de puños insaciables, encendidas espadas o cánticos estridentes, de bates para mondar los dientes asustados, escupidos en la acera, de trazos rapados. Una simpleza, dos simplezas, que no pensamientos, que no ideología, acabarán muriendo como la resaca sin razón sinrazón sin razón, sinrazón, sin raza, sin memoria, doblemente sin nada.

Color primario. AZUL.

2007-11-06T19:36:00.000+01:00

De eclipsar la noche, la sombra vive. Y avanza como una mole inmensa acechante, ahoga las farolas, comunicándose con nuestras entrañas siempre sumidas en el oscuro pozo de nosotros mismos. Por eso la tememos, por si se va y se lleva consigo una gran parte de nosotros.

Una mujer de ojos azules siempre verá el agua azul donde se ahogan los barcos lanzados por los árboles en formas de hojas, para rescatar el viento. Y en esa linea frágil, que diferencia la orilla del charco de la de los zapatos borrachos, se esconden los prejuicios. Las pequeñas latas cerradas ocultan la tragedia diaria de la abundancia y nada es más azul que el papel manchado con las tintas inútiles de lo que no es leído.

El mundo soñado fracasa a la primera oportunidad, ahuecando los ideales y sirviéndolos como aval en la montaña de tahures que hacen colas para perderlo todo sin remordimientos desde tiempo inmemoriales. Se siente sus apuestas, y la mezcolanza que surge de todo lo que se deshace en un remolino tridimensional, apasionado, total.

El Pandemonium de máscaras, se ubica en el número 7 de cualquier calle. El punto de vista de alguien que es bendecido entre la pila bautismal y el retablo magnífico, barroco, "yo tengo un gozo en el alma" es el de ver la señal de la cruz invertida, por lo que le ordenan como fiel al maligno. Pervirtiendo la bondad innata de todo ser.

En las manifestaciones que llegan a nuestros oídos como veneno desde muchas emisoras de radio y que nos ahogan en las profundidades abisales del reloj eterno, siempre siempre siempre habrá seres trajeados que intentarán vender su ponzoña.

La sombra entra en nuestras habitaciones mientras a veces se derrama una témpera azul sobre los escritorios, tomando la forma de lo que nunca seremos. La confusión, el camuflaje, la adopción en una comunidad de iguales, lo socialmente aceptado, nunca debieron crearse para los humanos (no, no y no), sólo son una borrosa mancha con la que se contamina el mundo diplomáticamente gota a gota mientras dura el mareo del disolvente.

El respeto a la voluntad

2007-10-29T19:58:00.000+01:00

Cantaba Víctor Jara en un tema "el derecho de vivir en paz". Es posible que el respeto no se encuentre entre dos voluntades próximas, cada una de su padre y de su madre. Ahí radica mi pesimismo, en esa "voluntad férrea" (autoengaño por momentos) que sólo es un frágil mondadientes etéreo. Así hemos visto volver los espejos y las frías mañanas de piedra. Posicionamientos asépticos que no infectan ninguna decisión. ¡Qué descanso del dolor!

Las decisiones que surgen del miedo a la inseguridad son cadenas a tiempos remotos, a instantes que paralizan la razón, la nuestra, aviesa.

Las decisiones intermitentes dan lugar a equívocos, a gestos deseados, a una tarde de espera para un momento que nunca llega o cuando llega es tan oculto o solapado que sólo tenemos la percepción de haberlo vivido un instante anterior y que injustamente no habremos de sentir.

El respeto a la voluntad surge espontáneo, huye de lo que pueda contradecirla. Buscamos ese respeto a la paz emocional en el que al encontrar unos ojos que ya no te requieran, consigas detener tu celeridad convulsa.

Sería un buen principio.

Buscando algunas influencias (sonbrejargosa)

2007-10-23T19:28:00.000+02:00

Salí a buscar mis influencias. Fui en busca de la tumba de mi abuelo y busqué su sonrisa y cogí un puñado de huesos que eran un horror absurdo y los dispuse ordenadamente en una manta cubierta de papeles en blanco.

Abrí un libro, acudiendo hasta la lápida de André Bretón, y allí arranqué mil páginas buenas y las deposité desordenadamente en la manta que soñé antigua con los huesos y folios de cal.

Me detuve en el Museo del Prado caminando como un alfil, siempre en diagonal hasta la sala de pintura flamenca, destrozando el lienzo del Jardín de las Delicias del Bosco que celosamente había guardado sólo para mí. Acordándome de un proverbio flamenco: "Las cosas van mal cuando el sabio va a operarse de su locura a casa de locos." Sus jirones fueron a parar hasta el tuétano andaluz.

Acabé fotografiando como una gota que caía de la más alta hoja, se posaba en mi nariz y que capturé en mi interior inspirando tanto que se me nubló la vista y perdí todos los colores y todos los instantes. Al recuperar el conocimiento añadí cuidadosamente la imagen grandiosa y casi mortal.

Desplegué la manta y puse en ese momento un disco de Satie y de nuevo la venganza del niño de la piel muerta se deshizo. Todo en orden y luego completamente desordenado pidió paso. Cayó una inocente hoja, rompiéndome el cuello, y yo le di la sangre y mientras ocupaba un lugar entre la tela de mi vida, noté como todo se levantaba. Salía taciturno otro Fran, buscando nuevos elementos que enraizaran en mis costumbres, mientras que yo, el original, aceleraba mi extinción. Exánime. Ex ánime. Ex ánime... ESCAPABA.

¿De qué color tiene la sombra una sombra?

2007-10-19T17:31:00.000+02:00

Me he rendido. Sí. Acabo de sentarme en el suelo mientras todos ruedan por las calles que conocí un día y que ahora ya son innombrables.

"¿Qué le pasa al tío este?" Os podríais preguntar. He buscado de nuevo un trozo de la soga que corté para acordarme de los momentos que merecían un tirón fortísimo. Me he petrificado en la esquina sobre los lloros de una fuente seca. He caminado con mis pies al rojo vivo haciendo poesía visual con cada recorte inesperado. He provocado la risa de los que tenían sus bocas cosidas por el desencanto. He creado varias leyes inservibles que me prohibieran tocar el pavimento y trepé las paredes asaltando las intimidades de las lagartijas amantes, mancillando el honor de una monja sin vocación, desnuda sólo en su espejo.

He creado una canción que una vez fue un silbido sin compás y ahora todos la bailamos entre máscaras e hipocresía. He vivido sin más, sin menos, sin...mas, he vivido.

Camino buscando un color que fuera mi guía sin rumbo por esta ciudad, del verde contenedor de la verde verde sonrisa de la farola verde. Llego a tu casa, tu odio aterciopelado y miradas enterradas en el verde apagado de la sombra de una lechuga cualquiera que sembramos hace exactamente dos millones ciento cincuenta mil pestañeos.

Me adentro como una aguja en la carne, en el dolor de verme sin jugo, apelmazado a la idea del silencio, a la histérica gratitud de unas hienas amigas de la infancia. ¡Pobres, pobres!

Quise contarte, porque no sé si terminaré estas letras antes de sumirme en una alegría tan profunda que me entierre de por vida, que una vez quise, o dos, o mil, pero Dos o Una o Mil no me derrotaron mi voluntad. ¡Tontas todas!

¿Veamos cual de las calles se pliegan antes para mí? Umm. Ninguna. Me tocará dividir entonces mi cuerpo, bifurcarlo peligrosamente, porque uno se llevará mis ilusiones y otro se irá con lo que soy.

En la calle estúpidamente calle, farolamente calle, cocheava calle a la derecha, seguido a la esquina de la sombra del suelo, he atado una soga alrededor de mi sonrisa y el otro extremo al árbol que dejé un momento atado a esa acera. Veo las velocidades asesinas que vienen a cortar mis hebras tensas, pero morirán todas, ¡me entristece pero lo harán!, yo mismo las conduzco con mi barata bifurcación cerebral, agónica y cerebral, firme. Durísima.

DengueHaikus

2007-10-16T20:06:00.000+02:00

A veces, rico

sembrado de dinero

tu árbol muere.

La vida lenta

prepara la invasión

de un tiempo helado.

Mi sutileza,
esconderme fielmente
bajo el olvido.

Las alegrías
viajeras sin retorno
causan mi exilio.

Tropas inermes
vio el ciego desfilar
rosas cargadas.

Mi padre da
mi madre no las siente
mis etiquetas.

Espiral de gotas mareadas simulando a los derviches

2007-10-15T19:44:00.000+02:00

Gotas como lágrimas de los fantasmas de las ballenas que fueron muriendo por la ausencia de amor que es vida sangre de los absorbidos Ahora quedan momificados los impulsos el calor de tu alma es una equivocación terrible y nadie quiso entristecerse por sus pérdidas mayúsculas como una "i" griega Jugamos a la rueca de una forma suicida sin preguntas sin rumbo sin aquello que es pérfido como por ejemplo los besos dados por un dormido son imposibles y se repiten cada noche al aire esparciendo esa simiente o espuma o goce del sufrimiento y su soledad marchita pero necesaria He aquí y no en otro lugar la verdadera dimensión pulcra casi mayestática de las columnas como lapiceros de colores de una barbería que tiene en su silla el castigo de todos los cabellos de todos los tiempos aún por restaurar en el cuero cabelludo de quien se empeña en donarlo puntualmente "EN LOS ALTOS ABISMOS DESCANSARÁS"

Encuentro casual de dios y un anarquista a través del messenger.

2007-10-11T23:47:00.000+02:00

dios: Dime hijo.

anarquista: No hablo con desconocidos.

d: ¿Acaso estás por encima de mí y de los hombres?

a: Ah sí, eres tú, ¿no? Según tu baremo yo no soy de este mundo por lo visto.

d: Eso ya lo dijo mi hijo. Ya veo tu excelente formación.

a: Tu memoria te falla, tu hijo dijo aquello de "mi reino no es de este mundo" Y yo no quiero ni reino ni mundos, sólo quiero ser yo.

d: Tus teorías poco difieren de las de mi hijo y ya sabemos como acabó.

a: ¿Tu hijo? ¿Quieres que le considere un mártir de la libertad? Fue un provocador instruido.

d: Aquí anda a mi derecha.

a: (Por supuesto...la derecha) No, yo no espero reunirme contigo. Mi espiritualidad se reduce a la creencia en el ser humano.

d: Yo también creo en él.

a: ¿Quieres decirme que hay otra creencia por encima de ti? Te estás haciendo viejo y humano, signo de tu decadencia.

d: Yo sólo quiero que nos llevemos bien. Por mi parte estoy en ti, aunque no me creas.

a: Retuviste mi tiempo en catequesis. Ahora hay otro de génesis del nuevo yo. Carente de dogmas.

d: Tu revolución es también dogmática, ¿a quién pretendes engañar?

a: No quiero liberar a nadie, quiero sencillamente empezar siendo más libre que tú.

d: Pareces egoísta, sólo piensas en ti, en tu "liberación".

a: Sólo quiero conocerme y estar seguro de lo que soy. Tu te empeñas en decidir quién soy. Yo sé quien eres y sino quieres cambiar no te forzaré. ¿Puedes decir tú lo mismo?

d: Intento que mi obra no quede huérfana. No te obligo tampoco a nada. Yo, si quisiera...

a: ¡Ajam! Ya salió el dios vengativo. Siempre llevaste muy mal, la libertad.

d: No hijo. Sólo con lo años comprenderías mi posición. He visto demasiadas cosas como para dejarlo todo al arbitrio.

a: Por tanto, te quedaste viejo, ¿es eso, no? No me extraña que tengas a la humanidad, a tu "creación" tan descuidada.

d: Blasfemas demasiado, acaso te crees en posesión de la verdad. Déjame decirte algo: "Yo soy la Verdad, el principio y el final, el alfa y el omega".

a: Tú eres tu verdad, como yo soy mi verdad, mi realidad. Es cuestión de elegir la que más te satisfaga.

d: Pareces muy seguro de ti, pecas de vanidad.

a: ¿Y lo dice quien se cree el dios del amor? Eres demasiado coqueto. Para ser el principio y el fin, rozas peligrosamente tu principio y tu fin... Has jugado siempre a lo que más te convenía.

d: Esos fueron mis representantes en la Tierra. Yo fui muy conservador desde el inicio.

a: A veces pienso que eres una pesadilla. Una palabra genética creada por el hombre para someter a las generaciones venideras.

d: Ese es mi sello. Mi impronta en todos vosotros.

a:...el otro día también hablé por aquí con Sherlock Holmes y me dio recuerdos para ti.

d: Fantasía serás tú. No me tomes el pelo. ¿Quieres te borre de la lista de mis agregados?.

a: No va a caer esa breva. Creado a imagen y semejanza... del hombre. El olvido es tu muerte.

d: Parece que hoy tampoco, como pasó con tus antecesores, no conseguiremos ponernos de acuerdo.

a: Eres muy ingenuo si pensaste alguna vez en recuperarme. Nunca fui de tu propiedad.

d: Me apenas hijo, yo siempre te esperaré.

a: Los caminos del señor son inescrutables pero el mío está por encima de tus dominios.

d: Espero que no te equivoques.

a: Yo sí, es señal que soy real.

d: Puedes ir en paz.

a: Que bien. Pues "a dios" es decir "no dios".

d: Tu humor te pasará factura.

a: Sí, la de Teléfonica por haber perdido de nuevo el tiempo hablando con mis alucinaciones. Ciao ciao. ;)

"Third base" o enseñanzas de una norteamericana.

2007-10-10T22:29:00.000+02:00

Absolutamente derrotada, vencida, deseada, brillante, así te dibujo parte a parte, tu fecundidad.

En este preciso momento ya lo he dicho todo. Entonces si ya lo pronunciado todo todo y las palabras huyeron cadenciosamente por la comisura de mis labios, ¿por qué mi lengua habla sin emitir un soplo caliente del abecedario? (Entendimiento).

Mi visión es tierra mojada que absorbe las emanaciones de noches blancas abrasadoras entre tus pliegues que reconquisto para ti. Percibo en ese momento tu respiración entrecortada, envuelta por el peso del mundo, de un oxígeno que se te niega y que luego vuelve sin avisar a bocanadas convulsas, polizones del encuentro, rebotando más allá del momento se convierten en universales siendo tan íntimas. (Recogimiento).

Sólo te pido que llores pero no quiero tus lágrimas, hazlo sin desparramarte debajo de tus ojos, allí sólo habito yo casualmente y me obligarías a mudarme o desnudarme en lo inexplorado. Lo quiero ahora, ahora no, sí, sí, ahora, siempre. (Desencuentro).

Los dedos profundizan los significados que no puedo darte, los sentimientos que no puedo ofrecerte porque son inexplicables, inmaterialmente posibles. Y son ellos, no yo, nadie, nunca, ningún otro, quienes buscan el tacto superlativo. Aventureros catapultados en tu arqueo, en tu necesario retorcimiento. (Descubrimiento).

Quiero parte por segundo, que te tronches, que te caigas como la hoja sin madre, que pierdas en la inconsciencia, en la oscuridad de unos ojos desubicados, enloquecidos. (Sometimiento).

Nada sobra ni se echa de menos, quizás congelar la sensación de abrirte liberando al mundo en un espasmo que haga insondable aquella felicidad efímera, en el momento que quiero hablar a solas contigo. (Fallecimiento). (¡Me muero, me muero! Lucía y el sexo. Julio Medem)

Curso acelerado para huir de la bondad

2007-10-09T09:47:00.000+02:00

Querido reflector humano si quieres dejar de ser bueno, vas a tener que esforzarte mucho. Piensas que el mundo es violento, que mostrar la ira es conveniente, que todo aquello que te rodea conspira contra tu bondad innata.

No es así, sabes, no es, simplemente no.

Pides cosas imposibles querido reflector, la maldad no existe en nuestro mundo. Hay momentos que se acercan a los tobillos de lo que es malo malo, malísimo. Malo malo es la ignorancia.

Cosa aparte es que con tus conocimientos quieras pervertir la bondad. Eso ya es más interesante. Eso también es malo malo. Las guerras no son malas, son bonísimas, sirven para conocer los nombres de las personas asesinadas, que si no nunca los sabríamos. Sin guerras, el mundo es malo malo. Y sus mantenedores son beatos tan beatos como los beatísimos que se auto-beatifican con la benevolencia de Roma.

"Dios le paga un sueldo a Satán" dice Sabina, otro poseído por el mal. Malos malos son los españoles que no votan. Los que buscan mierda entre cosas minúsculas y ven un tesoro. Los que propagan que tener clavos inamovibles nos cuelgan cada día un poco más. Que pérdida de tiempo, no tenemos capacidad para comprender el mal. ¡Cómo no va Ratzinger a clausurarlo! El bien es el mal y lo malo malo es lo que lo cuestiona.

He acabado siendo malvado. Y ha sido por inercia, sin esperarlo, me levanté y ¡zas! malo malo. Es que me han echado a este camino pernicioso, cada día, ca-da-dí-a me rodeaba como un guante silencioso que esperaba estrangularme, y así ando medio ahogado, consumido por esta maravillosa utopía.

El tiempo y eso llamado dios

2007-10-05T11:09:00.001+02:00

Queda dicho que el factor tiempo es un invento humano para arraigarse a algo o a alguien. La supervivencia al tiempo es un sueño...joder pues que lo quiten y así todos seremos inmortales.

Dar tiempo es dar una promesa sin manecillas, marcando las pausas del tic-tac todos esperamos respuestas que nunca llegan, sólo regresan calendarios, y días y más días. Y el 31 de diciembre. Y Feliz Año Nuevo. Y Feliz Jubilación. Y Feliz Entierro. Y Feliz Exhumación.

La humanidad tiene como costumbre crear conceptos, artilugios, entes, que le sirvan para sus propósitos, pero sus mejores creaciones, dios y el tiempo, se sublevaron desde inicio (desde el principio de los tiempos, constatando realmente lo indivisible del pacto entre sublevados), y nos han sometido.

Nuestros padres o abuelos fueron felices cuando cantaban "Reloj no marques las horas". O los que lograron detener el tiempo por un beso, por las miradas y por las cosas cursis de siempre, pero buenas buenas buenas.

Ya lo advirtió Cortazar, genial Cortazar, en su "Historia de Cronopios y de famas".

"Piensa en esto: cuanto te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes: no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a su cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj: te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen en el cumpleaños del reloj." (Quizás te suene del ignominioso anuncio de un coche).

"dios" (permítanme que pueda generar una incorreción sobre su uso en minúscula pero lo hago por el hartazgo que me produce su omnipresencia-omnipotencia en nuestra lengua, sometida también al imperio de la diplomacia-censura vaticana) es la evolución de los mimos, de los ventrílocuos, y la "iglesia" interpreta un mensaje que se ha escrito... jamás, que no existe que no, que no, de verdad, ¿no me creen? ¿Y si os digo esto durante 2007 años más, me creerían? La biblia sólo habla de la inexistencia, de lo que nunca se habló, de las interpretaciones, sólo vencen al final de los siglos por cansinas, por insistentes por haber sido ganadas a la voz humana a base de castigos infames.

Sí, tenemos a diario, mi mente la guarda como una marca del dolor humano y genético, en la parte más intima de nosotros o a flor de piel, detrás de una despedida aséptica "adiós hasta mañana", las enseñanzas (adoctrinamiento gratuito más bien) de la religión.

Mirad vuestros relojes, mirad vuestros dioses, a cada tic avanzan, a cada tac avanzan más, beodos de poder, hacia vosotros. ¿Cuántos tic-tac habéis sentido agolparse a estas horas en vuestras vidas?